HOLLY-JANE RAHLENS

Am nächsten Morgen klopfte meine Mutter an meine Tür. Sie war ungeschminkt, trug
nicht mal Lippenstift, ihr Haar hatte sie zum Zopf geflochten, ihre Augen waren
verquollen. »Ich fahre nach Weißensee«, sagte sie gelassen. »Willst du mit?«
»Nein, danke.«
Sie nickte. Und ging.
Ich setzte mir wieder die Kopfhörer auf. Die Kings of Prussia. Wenigstens
konnte ich jetzt zu ihrem Konzert. Mein Trostpreis.
Ich fahre nach Weißensee. Willst du mit? Das fragte sie mich immer. Und
immer sagte ich nein.
Ich fuhr nie mit nach Weißensee. Thanks, but no thanks – auf Friedhöfe kann
ich gut verzichten. Nach der Andacht bin ich nicht hingegangen. Als der Grabstein
aufgestellt wurde, nicht. Nicht, nachdem meine Mutter von den schönen roten,
goldenen und gelben Blättern dort erzählte, nicht, als sie nach Hause kam und sagte,
es sei dort so friedlich, und still, mit dem frisch gefallenen Schnee, und ganz sicher
nicht, als sie sagte, alles dort grüne und blühe, eine schöne letzte Ruhestätte
eigentlich. Nee nee. Ich war nie dort. Und ich werde nie hingehen. End of story.
Drittes Kapitel
Meine Familie, meine Geister
DIE NORDDEUTSCHE TIEFEBENE flog vorbei. Flaches, graugrünes Land. Ein paar
Bäume und ein vom Regen schmutziger Himmel. Ich machte ein Foto. Komisch: Das
Bild im Display sah genauso aus wie das, was ich zehn Minuten vorher gemacht
hatte. Weniger komisch: Das nächste Foto würde wahrscheinlich genauso aussehen.
Trüb und öde.
Ich gähnte, dann blickte ich den Gang hinunter zu dem Mann im weißen
Leinenanzug, der ein paar Reihen entfernt von uns etwas in seinen Laptop tippte.
Für mich war er viel zu alt, so gegen Ende dreißig, aber er sah sehr gut aus. Gleich
als er in unseren Wagen stieg, war er mir aufgefallen: sein sommerlicher,
zerknitterter weißer Leinenanzug, sein langer schwarzer Pferdeschwanz – The Great
Gatzki hatte auch so einen. Manche Männer sind einfach mit Geschmack gesegnet.