HOLLY-JANE RAHLENS

Erschrocken drehte ich mich zu ihr um.
»Alles in Ordnung?«, fragte sie.
»Klar.«
»Du siehst irgendwie ... traurig aus.«
»Bin ich aber nicht«, antwortete ich mürrisch.
Jemand klopfte ans Fenster. Wir fuhren zusammen. Der Mann im weißen
Leinenanzug winkte vom Bahnsteig zum Abschied. Meine Mutter winkte zurück, und
er drehte sich um und verschwand in der Menge.
»Wie kannst du nur?«, sagte ich.
»Du solltest netter zu meinen Lesern sein, Renée«, neckte sie mich. »Denk nur:
Sie finanzieren dir mal dein Studium.«
»Haha!“ machte ich, wobei sie wahrscheinlich sogar Recht hatte. Insbesondere
wenn ich in den USA studieren würde. Und genau das war der Wunsch meines
Vaters. Er wollte, dass ich an eine richtig tolle Universität gehe, wie Berkeley, wo er
selbst Student war und meine Mutter promovierte.
Ich sehe ihn vor mir, wie er sich zu meiner Mutter umdrehte, ihr liebevoll den
Hintern tätschelte und sagte: »Berkeley. Erinnerst du dich, Edda? Da fing es an.«
»Es«, das waren sie, meine Eltern, als Einheit. Und schließlich dann ich.
Boris Ralph Brody, genannt “Bo” gebürtig in Mission Viejo in Südkalifornien, leitete
ein Tonstudio oben im Norden, in San Francisco, als er meine Mutter, eine
Doktorandin mit einem Berkeley-Stipendium, kennen lernte. »Er war witzig, ohne
jemals darum bemüht zu wirken«, erzählte sie mir einmal. »Sogar wenn er ernst war,
brachte er einen zum Lachen. Er war so unbeschwert.«
»Na klar«, sagte mein Vater dann. »Sie hatte diese intellektuellen deutschen
Typen satt. Die großen, blassen Kerle mit den langen, fettigen Haaren, den
Drahtgestellbrillen, den Birkenstocklatschen, den langen, schmutzigen
Fingernägeln.«
Wenn mein Vater das sagte, mussten wir lachen, denn diese Beschreibung
passte haargenau auf seinen besten Freund Arthur Anderson, Fritzis Vater, der
allerdings Engländer war und außerdem kein Uni-Typ. Als Landschaftsgärtner bekam
er die Erde kaum aus den Nägeln. Ganz nebenbei, Birkenstocks trug er nur im
Sommer, in den Ferien in Cornwall.