HOLLY-JANE RAHLENS

»Es schmeckt mir nicht, das ist alles«, sagte ich und verzog das Gesicht beim
Anblick des halb verspeisten, von Apfelmus durchweichten und
mikrowellenverstrahlten Kartoffelpuffers.
»Du bist doch nur Haut und Knochen«, sagte Oma Ulli. Sie sah wieder meine
Mutter an. »Habt ihr euch eigentlich ständig in der Wolle?«
Mir war nicht ganz klar, wen sie das fragte.
»Ich wusste, dass du wieder damit anfangen würdest, Mutti«, sagte meine
Mutter. »Überlass das mir. Okay? Uns geht’s gut. Alles im grünen Bereich. Es ist nur
... nur ...« Sie sah mich an. »Es ist nur die Pubertät.«
»Die Pubertät?«, schrie ich auf. »Und was ist mit dir? Vielleicht sind die
Wechseljahre schuld!«
»Hört auf, ihr beiden«, sagte Oma Ulli.
»Mutti, bitte!«, sagte meine Mutter streng.
Oma Ulli achtete nicht auf sie und nahm meine Hände. Ihre waren warm. Und
stark. »Wie geht es dir?«, fragte sie leise, fast flüsternd. Sie sah mich forschend an.
Und plötzlich fühlte ich den harten Klumpen in meinem Hals. Größer als je
zuvor.
»Ach, meine kleine Schnecke«, sagte sie und strich mir über die Wange.
Ich nahm all meine Kraft zusammen, um den Klumpen herunterzuschlucken.
Meine Großmutter schien das zu spüren, denn sie legte mir eine Hand in den Nacken
und drückte mit der anderen vorsichtig auf meinen Brustkorb. »Du musst es
herauslassen. Du musst wieder anfangen zu atmen.«
Ich holte tief Luft – aber nicht, weil sie das wollte, sondern weil ich nur so die
Tränen unterdrücken konnte.
»Renée«, sagte Oma Ulli, »deine Mutter will dich nicht unter Druck setzen, aber
...«
»Hör auf damit!«, fauchte meine Mutter. »Ich hab dir doch gesagt, dass ich
nicht ...«
»Was hat sie dir erzählt?«, fragte ich meine Oma. »Was?«
»Sie hat mir gar nichts erzählt. Außerdem hätte sie mir nichts erzählen können,
was ich nicht ohnehin schon wüsste.« Meine Großmutter drückte meine Hand.
»Schneckelchen«, sagte sie, »du musst es rauslassen. Wenn du es nicht rauslässt,
wird der Schmerz für immer an deinem Herzen nagen.«