HOLLY-JANE RAHLENS

aufgetaucht! »Scheiße!«, rief ich und griff ein Handtuch. Mit einem Wischer war das
Herz weg. Zurück blieb nur das zweite P von Philipp.
Endlich kam unser Zug in Hannover an. Auf dem Bahnsteig winkte uns Oma Ulli mit
zwei Rosen zu.
»Sie weiß, dass wir nur unterwegs sind, aber sie bringt Blumen«, sagte meine
Mutter und seufzte.
Oma Ulli umarmte mich. Oder besser gesagt: zerquetschte mich. Sie war nicht
groß, aber breit, und ihre Brust war eine echte Waffe.
»Du siehst ja halb verhungert aus«, sagte sie zu mir, öffnete die Arme und
ersparte mir damit einen schrecklichen Erstickungstod. Zu meiner Mutter sagte sie:
»Kriegt das Kind denn nichts zu essen?«
»Mutti, bitte!«, sagte meine Mutter und hob unser Gepäck auf einen Kofferkuli.
Ich zwinkerte meiner Großmutter zu. Weiter so, Oma, dachte ich. Mach ihr die
Hölle heiß!
Oma Ulli zwinkerte zurück. Für eine Siebzigjährige war sie ziemlich stark
geschminkt: Lidschatten, Wimperntusche, Rouge, knallroter Lippenstift. Dazu trug sie
noch jede Menge Modeschmuck: eine ebenso knallrote Kette mit walnussgroßen
Glasperlen und ungefähr zwanzig Armreifen an jedem Handgelenk. Sie klingelten,
als sie mir meine Rose entgegenstreckte.
Ich roch daran. »Mmmm, die duften gut.«
»Von Opas Rosenstrauch aus der Laubenkolonie.«
»Mutti«, sagte meine Mutter angespannt. »Das ist eine nette Geste, aber
zufälligerweise habe ich keine Vase im Koffer.«
»Hast du doch!«, sagte ich und dachte an die Vase mit den Tulpen, die sie auf
der Bühne benutzte.
Meine Mutter schaute ungeduldig zum Himmel. »Das ist eine Bühnenrequisite.
Und außerdem nicht wasserfest.«
Oma Ulli beachtete sie nicht. »Dein Großvater hat den Rosenstrauch am Tag
deiner Geburt gepflanzt«, sagte sie zu mir und hielt meine Hand fest. »Wenn diese
Rose verwelkt ist, dann schneide die Blüte ab und leg sie in ein Buch zum Pressen.
Wenn du dann irgendwann später zufällig auf sie stößt, versuch dich daran zu
erinnern, wie du heute warst und wie sehr du seither gewachsen bist, wie du dich
verändert hast.«