HOLLY-JANE RAHLENS

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ging sie aber kaum. Noch nicht mal zum Einkaufen. Vom ersten Tag an machte ich den Haushalt. »Aber Renée«, sagte sie und setzte sich in ihrem Bett auf, »das musst du nicht. Gisela sagte, sie würde das tun.« »Ist schon in Ordnung«, sagte ich und räumte ihren schmutzigen Becher weg. Sie wollte doch ihre Freundin Gisela genauso wenig in der Wohnung haben wie ich. Sie zuckte mit den Schultern, seufzte, gab mir EC-Karte, Geheimzahl und schließlich ihre Einkaufsliste: Pfefferminztee, Salzbrezeln und Taschentücher. Das war’s. Davon lebte sie. Wochenlang. Die Wohnung verließ sie nur alle paar Tage, um zu einer Kollegin zu gehen, Ingrid Goethe, eine Therapeutin. »Solltest du nicht vielleicht auch mit jemandem sprechen?«, fragte sie mich. »Worüber?«, antwortete ich, leerte eine neue Tüte Salzbrezeln in eine Schüssel und stellte sie auf ihren Nachttisch. »Es gibt gute Therapeuten, die Erfahrungen mit Jugendlichen in deiner Situation haben. Die wissen, wie man mit Trauer ...« »Hör mal, Mama!« Ich erhob die Stimme, um den Klumpen aus Schmerz, diesen Tränenklumpen, der meine Kehle verstopfte, zurückzudrängen. »Ich hab dir schon gesagt, es ist alles okay! Ich brauche niemanden. Darf ich dich daran erinnern: Ich bin diejenige, die jeden Morgen aufsteht. Ich komm schon klar. Allein.« »Mein Liebes, es ist nicht gut, wenn du es nicht rauslässt.« »Wenn ich was nicht rauslasse?« Ich knüllte die hundertste Salzbrezeltüte zu einem Ball zusammen und schmiss sie Richtung Papierkorb. Dabei öffnete sich der Ball und Krümel und Salzkörner rieselten auf das Parkett. »Oh nein«, sagte meine Mutter und ließ sich erschöpft zurückfallen. Salz auf dem Fußboden war zu viel für sie. Für mich auch. Ich stampfte aus dem Zimmer. Unter den dicken Sohlen meiner Stiefel hörte ich Salz und Krümel knirschen. Die Kratzer im Parkett konnte ich fast vor mir sehen. Du musst es einfach rauslassen. Ich konnte das nicht mehr hören. Meine Mutter. Fritzis Mutter Gisela. Oma Ulli. Die Schulpsychologin. »Kennst du den Unterschied zwischen Schmerz und Trauer?«, fragte mich Serena Kirschner, unsere Schulpsychologin, und zog an ihrer Zigarette.
Ich antwortete nicht. Sah nur ihre Hände an. Ihre Nagelhaut war rissig und die Nägel kurz geschnitten. Zu kurz. Bestimmt kaute sie die Nägel und feilte sie ab, damit es keiner merkte. Außerdem waren ihre Fingerspitzen gelb verfärbt. Entweder hatte sie Gelbsucht oder es kam vom Nikotin. Eine Schulpsychologin, die Nägel kaut und raucht. Tolles Vorbild. »Wenn jemand, den man liebt, fort ist, fühlen wir Schmerz«, sagte Frau Kirschner und nahm einen weiteren Zug. »Trauern wiederum bedeutet, dem Schmerz Ausdruck zu verleihen. Ihn rauszulassen. Ihn zu akzeptieren. Sich mit ihm zu versöhnen. Die Wunde heilen zu lassen.« Ich sagte nichts. Ich hatte mich an mein Schweigen gewöhnt. Die Menschen um mich herum ebenfalls. »Weinen ist eine Art zu trauern«, sagte sie. »Eine der besten. Aber es gibt viele andere Möglichkeiten. Manche Menschen pflanzen Bäume für ihre Lieben, die nun tot sind. Andere malen Bilder.« Dann schlug sie vor, ich sollte ein paar Zeilen an meinen Vater auf einen biologisch abbaubaren, mit Treibgas gefüllten Ballon schreiben und ihn zum Himmel aufsteigen lassen. »In Amerika macht man das«, sagte sie. Superidee: Sonntagfrüh, ich, oben auf dem windigen Teufelsberg mit den Drachenjunkies. »Hey Dad«, würde ich Richtung Himmel rufen, »hörst du mich? Tut mir Leid, dass ich mich nicht von dir verabschieden konnte. Aber hier kommt ein Ballon für dich geflogen, der ist hundert Prozent biologisch abbaubar und es steht was für dich drauf.« Thanks, but no thanks. Ich stand auf. »Sind wir jetzt fertig, Frau Kirschner? Kann ich jetzt gehen?« Frau Kirschner zog an ihrer Zigarette, dann nickte sie. Und ich ging. Gisela, Fritzis Mutter, schenkte mir ein Tagebuch. »Da könntest du alles reinschreiben«, sagte sie. »Ich weiß, dass du gern schreibst.« »Ich hab genug Hausaufgaben«, sagte ich und beließ es dabei. Aber das in Hanfleinen gebundene Buch nahm ich trotzdem gern mit. So viel schönes blankes Papier sollte nicht in irgendeiner fremden Schublade landen. Herr Trockenbrodt, der Schwimmtrainer, war der Einzige, der mir einen wirklich vernünftigen Rat gab. »Schwimm«, sagte er. »Nur das will ich von dir.« »Schwimmen?«
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