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tigste.«
»Kunststück«, schnaubte Yoyo. »Ich hab nichts! Sieh selber
zu, dass du dich nicht in deinen Koffer verliebst.«
»Ich hänge nicht an modischen Dingen.«
»Stimmt, daran werden wir arbeiten müssen. Bis in zwei Minuten
auf dem Flugdeck.«
Sieben Stockwerke unter ihnen sprang Xin aus dem Taxi.
Inzwischen kannte er Etage und Zimmernummern, nur, wer
welchen der drei Räume bewohnte, wusste er nicht. Alle waren
auf Tu Technologies gebucht, Yoyo und Jericho nicht namentlich
vermerkt. In seiner martialischen Aufmachung betrat er die
Lobby. Man würde sich an einen hochaufgeschossenen Rothaarigen
mit wallender Mähne und Dschingis-Khan-Schnurrbart
erinnern, der gegen 15:30 Uhr das Hyatt betreten hatte, aller
Wahrscheinlichkeit nach Künstler. Die Holobrille verbarg den
asiatischen Schnitt seiner Augen. Ohne Weiteres konnte man
ihn für einen Europäer halten. Die beste Tarnung war aufzufallen.
Er betrat einen der Aufzüge und wählte den siebten Stock.
Nichts geschah.
Xin runzelte die Stirn, dann fiel sein Blick auf die Scannerfläche
für den Daumenabdruck. Natürlich. Man musste sich
autorisieren, wie in den meisten internationalen Hotels. Ergeben
ging er zurück in die Halle, wo soeben ein Kontingent
seiner Landsleute der Rezeption zustrebte. Unvermittelt
herrschte Gedränge. Hinter der Theke wappnete man sich, das
Englisch der Neuankömmlinge von Gesagtem in Gemeintes zu
transferieren und die wunderbare Welt der Missverständnisse