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Stehen kam. Er wandte den Kopf und sah einen Mann auf
einem Motorrad sitzen. Nein, kein Motorrad. Eher, als habe
man eine Rennmaschine, einen Schwertwal und ein Düsentriebwerk
zu etwas zusammengemixt, dessen Zweck sich dem
Betrachter nicht sofort erschloss. Bullig, mit breitem Sattel,
geschlossenen Seitenverkleidungen und abgeflachter Windschutzscheibe,
gähnte, wo das Vorderrad hätte sein müssen, ein
Loch. Silbrige Speichen blitzten darin auf, offenbar eine Turbine.
Seitlich des Lenkers und des Sozius entsprangen schwenkbare
Düsen. Augenscheinlich glitt das Ding auf seinem glatten
Bauch und zwei nach hinten weisenden, spitz zulaufenden
Flossen dahin. Erst bei näherer Betrachtung fiel auf, dass dem
Bauch ein Bugrad entwuchs und die Flossen in eingelagerten
Kugeln endeten, dank derer es auf glattem Untergrund eine
gewisse Fahrtüchtigkeit an den Tag legte. Doch der eigentliche
Zweck der Maschine war ein anderer. Vor Jahren, als die ersten
Modelle zur Serienreife gelangten, hatte Jericho eine Lizenz
dafür erworben, um schließlich vor der ruinösen Anschaffung
zurückzuschrecken. Sie waren teuer, die Dinger. Zu teuer für
Owen Jericho.
Viel zu teuer für jemanden aus Quyu.
Warum saß dann Zhao auf dem Ding?
Zhao Bide, der zum Hochofen hinüberstarrte und Jin und
Maggie beim Erklimmen der Stiegen zusah, ohne Jericho im
Schatten der Gebäude zu bemerken. Der sich entgegen allen
Absprachen nicht gemeldet hatte, obwohl er zwei Wächtern auf
den Fersen war, die ihn mit einiger Sicherheit zu Yoyo führen
würden. Dessen Nummer Grand Cherokee Wang am Vorabend
seines Todes gewählt hatte, um sich eine Minute lang mit ihm