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JERICHO
Yoyos Wohngemeinschaft lag in der Tibet Lu inmitten eines
Viertels identisch aussehender Betontürme. Noch vor wenigen
Jahren war hier ein Nachtmarkt gewesen. Geduckte Giebelhäuser
hatten sich im Schatten der Wolkenkratzer aneinandergedrängt,
eine Insel der Armut und des Verfalls auf knapp vier
Quadratkilometern, mit unzureichender Wasserversorgung und
ständig ausfallendem Strom. Händler hatten ihre Waren auf
dem Gehsteig ausgebreitet, Läden und Türen geöffnet, sodass
der Wohnraum zugleich die Funktion des Lagers und Verkaufsraums
übernahm, oder das ganze Haus schlicht zur Straßenküche
umfunktioniert. Praktisch alles stand zum Verkauf: Haushaltsartikel,
Heilkräuter, Wurzeln, um die Libido zu stärken,
Extrakte gegen böse Geister, Souvenirs für Touristen, die sich
per Zufall hierher verirrten und Plastikbuddhas nicht von
antiken unterscheiden konnten. Kessel dampften an jeder Ecke,
eine Melange aus Bratfett und Brühe durchzog die Gassen.
Keineswegs unangenehm, wie Jericho sich erinnerte, als er kurz
nach seiner Ankunft hindurchgeschlendert war. Manches, was
gegen ein paar Münzen den Besitzer wechselte, hatte ausgesprochen
gut geschmeckt.
Dennoch war ein Leben erbärmlich zu nennen, wenn es
Menschen zwang, sich zu zehnt eine einzige chronisch verstopfte
Toilette zu teilen, sofern ihr Haus den Luxus einer Toilette