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Devil's Island ausnimmt wie ein Lungenkurort.
Der Mann sieht noch eine Weile zu, dann verlässt er den Totentanz
voller Sorge. Sein Name ist Teodoro Obiang Nguema
Mbasogo, Neffe des Präsidenten, Kommandant der Nationalgarde
und Direktor der Anstalt. Ihm obliegen Inszenierungen
wie diese, auf die Papa größten Wert legt – so wie der Präsident
auch seine Geburtstage gerne mit Erschießungen Gefangener
im Stadion von Malabo begeht, derweil in voller Lautstärke
Those were the days, my friend erklingt. Doch Obiangs Sorge gilt
nicht den Gefangenen, deren meiste die schäbige, parkhausähnliche
Festung ohnehin nie wieder verlassen werden. Er fürchtet
um sein eigenes Leben, und er hat allen Grund dazu. Jeder aus
Papas Clan muss in diesen Tagen damit rechnen, der Paranoia
des Präsidenten unversehens zum Opfer zu fallen und zu den
Klängen von Mary Hopkins in die ewigen Regenwälder einzugehen.
Auch Obiang hat Angst.
Dabei ist sein Familiensinn dem des rabiaten Oheims gar
nicht so unähnlich. Macías' Sippenangst als Resultat eben jener
Begünstigungspolitik, die den kompletten Regierungsapparat
verschwippschwägert hat, sitzt auch ihm tief in den Knochen.
Papa bekommt das zu spüren, als Obiang zum Staatsstreich
bläst und das einzigartige Wunder aus dem Amt jagt. Hals über
Kopf flieht der Entmachtete in den Dschungel, nicht ohne
zuvor die restlichen Landesdevisen verbrannt zu haben. Über
100 Millionen Dollar, in seiner Villa gelagert, gehen in Flammen
auf, buchstäblich das letzte Geld. Als Obiangs Schergen
den entkräfteten Macías zwischen Riesenfarnen und Affenscheiße
aufspüren, ist Äquatorialguinea blank wie ein gescheu­