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XINTIANDI, SHANGHAI, CHINA
Chen Hongbing betrat den Raum in gebeugter Haltung, wie sie
Menschen zu eigen ist, deren Wuchs in ständigem Konflikt mit
Türrahmen und tief hängenden Deckenleuchten steht. Tatsächlich
war er für einen Chinesen außergewöhnlich groß. Andererseits
ließ sich dem Architekten, der den Shikumen erbaut hatte,
kaum mangelnder Respekt vor extravaganten Körpermaßen
nachsagen. Der Türsturz maß drei Meter. Weder hätte es der
gekrümmten Schultern noch des vorgereckten Kinns bedurft,
das in Annäherung zum Brustbein unschlüssig zu verharren
schien. Trotz seiner Größe wirkte Chen eingefallen und devot.
Sein Blick hatte etwas Lauerndes, wie in Erwartung von Prügel
oder Schlimmerem. Auf Jericho machte er den Eindruck, als
habe er ein Leben lang im Sitzen mit Stehenden gesprochen.
Falls es Chen Hongbing war.
Der Besucher berührte flüchtig den Türrahmen mit den Fingerspitzen,
als wolle er sich in Erwägung eines plötzlichen
Zusammenbruchs soliden Halts versichern, schaute irritiert auf
die Stapel von Umzugskisten und überquerte mit der Vorsicht
eines Seiltänzers die Schwelle. Weiße Mittagssonne stand im
Raum, eine Skulptur aus Licht, milliardenfach gebrochen durch
aufgewirbelten Staub. Chen erschien darin wie ein Gespenst
und verengte die Augen. Er sah jünger aus, als Tu Tian ihn
beschrieben hatte. Straff spannte sich die Haut über Wangenknochen,
Stirn und Kinn; ein Gesicht, in dem sich Falten