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und sah sich nach etwas um, womit man ihn fesseln konnte.
Auch so etwas schien es an Bord nicht zu geben.
Nun ja. Wenigstens konnte man nicht behaupten, dass es
langweilig wurde.
LONDON, GROSSBRITANNIEN
Eines der letzten Werke des hochbetagten Sir Norman Foster
erhob sich auf der Isle of Dogs, einer tropfenförmigen Halbinsel
im Londoner East End. Zum U gekrümmt, umfloss die Themse
hier ein Areal aus Geschäftsvierteln, schick restaurierten Werften,
exklusiven Appartements und konservierten Überbleibseln
sozialen Wohnungsbaus, dessen angestammte Bewohner sich in
der von Aufbruch und Wohlstand geprägten Architekturidylle
ausnahmen wie Schauspieler. Schon in den Neunzigern hatten
vermögende Londoner die versteckten Reize des Viertels für
sich entdeckt, waren Künstler, Galerien, mittelständische Firmen
und Konzerne hergezogen, um den bröckelnden Arbeitersiedlungen
mit kammerjägerartiger Wirkung zu Leibe zu rücken.
Nach über zwei Jahrzehnten heftiger gesellschaftlicher
Spannungen hatte man deren letzte Straßenzüge nun liebevoll,
fast museal, wiederhergestellt und die dort lebenden Familien
unter Artenschutz gestellt, wozu gehörte, sie kraft finanzieller
Unterstützung in jenen Typus fröhlichen Sozialfalls zu verwandeln,
den gestresste Manager beneiden konnten, ohne sich des
Zynismus verdächtig zu machen.