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»Ich weiß nicht, wie alt Sie sind. Wahrscheinlich waren Sie
noch ein Kind, als das geschah. Junge Menschen, die friedlich
für etwas eintraten, um dessen tiefere Bedeutung sich schon
ganz andere bemüht hatten: Freiheit. – Und demgegenüber ein
Staat, nahezu paralysiert, bis in die Grundfesten erschüttert,
sodass man am Ende Panzer schickte und alles im Chaos versank.
Wer, glauben Sie, hatte damals die größere Angst? Die
Studenten? Oder die Partei?«
»Ich war fünf Jahre alt«, sagte Xin, erstaunt, dass er sich hier
mit einer Geisel unterhielt, als säßen sie zusammen in einem
Teehaus. »Woher zum Teufel soll ich das wissen?«
»Sie wissen es. Sie richten gerade eine Waffe auf mich.«
»Stimmt. Ich schätze also, Sie sind es, der eine Scheißangst
haben sollte, alter Mann!«
»Ja, nicht wahr?« Wieder verzerrte ein gespenstisches Lächeln
Chens Züge. »Und doch habe ich nur Angst um das
Leben meiner Tochter. Und was mich außerdem ängstigt, ist,
alles falsch angefasst zu haben. Geschwiegen zu haben, wo ich
hätte reden sollen. Das ist alles. Ihre Waffe da kann mich nicht
ängstigen. Meine inneren Dämonen sind Ihrem lächerlichen
Gewehr in jeder Hinsicht überlegen. – Sie aber fürchten sich.
Sie fürchten sich vor dem, was übrig bliebe, würde man Sie
Ihrer Waffen und sonstigen Attribute der Macht berauben. Sie
fürchten sich davor, zurückzufallen.«
Xin starrte den Alten an.
»Es gibt keinen Rückfall, haben Sie das nie begriffen? Es gibt
nur das Vorwärtsschreiten in der Zeit. Nur ein permanentes
Jetzt. Die Vergangenheit ist kalte Asche.«
»Da stimme ich Ihnen zu. Mit einem Unterschied. Das, was