García Márquez - Cien años de soledad

Cien años de soledad
Gabriel García Márquez
Pietro Crespi le pidió que se casara con él. Ella no interrumpió su labor. Esperó a que pasara el
caliente rubor de sus orejas e imprimió a su voz un sereno énfasis de madurez.
-Por supuesto, Crespi -dijo-, pero cuando uno se conozca mejor. Nunca es bueno precipitar las
cosas.
Úrsula se ofuscó. A pesar del aprecio que le tenía a Pietro Crespi, no lograba establecer si su
decisión era buena o mala desde el punto de vista moral, después del prolongado y ruidoso
noviazgo con Rebeca. Pero terminó por aceptarlo como un hecho sin calificación, porque nadie
compartió sus dudas. Aureliano, que era el hombre de la casa, la confundió más con su
enigmática y terminante opinión:
-Éstas no son horas de andar pensando en matrimonios.
Aquella opinión que Úrsula sólo comprendió algunos meses después era la única sincera que
podía expresar Aureliano en ese momento, no sólo con respecto al matrimonio, sino a cualquier
asunto que no fuera la guerra. Él mismo, frente al pelotón de fusilamiento, no había de entender
muy bien cómo se fue encadenando la serie de sutiles pero irrevocables casualidades que lo
llevaron hasta ese punto. La muerte de Remedios no le produjo la conmoción que temía. Fue más
bien un sordo sentimiento de rabia que paulatinamente se disolvió en una frustración solitaria y
pasiva, semejante a la que experimentó en los tiempos en que estaba resignado a vivir sin mujer.
Volvió a hundirse en el trabajo, pero conservó la costumbre de jugar dominó con su suegro. En
una casa amordazada por el luto, las conversaciones nocturnas consolidaron la amistad de los dos
hombres. «Vuelve a casarte, Aurelito -le decía el suegro-. Tengo seis hijas para escoger.» En
cierta ocasión, en vísperas de las elecciones, don Apolinar Moscote regresó de uno de sus
frecuentes viajes, preocupado por la situación política del país. Los liberales estaban decididos a
lanzarse a la guerra. Como Aureliano tenía en esa época nociones muy confusas sobre las
diferencias entre conservadores y liberales, su suegro le daba lecciones esquemáticas. Los
liberales, le decía, eran masones; gente de mala índole, partidaria de ahorcar a los curas, de implantar
el matrimonio civil y el divorcio, de reconocer iguales derechos a los hijos naturales que a
los legítimos, y de despedazar al país en un sistema federal que despojara de poderes a la
autoridad suprema. Los conservadores, en cambio, que habían recibido el poder directamente de
Dios, propugnaban por la estabilidad del orden público y la moral familiar; eran los defensores de
la fe de Cristo, del principio de autoridad, y no estaban dispuestos a permitir que el país fuera
descuartizado en entidades autónomas. Por sentimientos humanitarios, Aureliano simpatizaba
con la actitud liberal respecto de los derechos de los hijos naturales, pero de todos modos no entendía
cómo se llegaba al extremo de hacer una guerra por cosas que no podían tocarse con las
manos. Le pareció una exageración que su suegro se hiciera enviar para las elecciones seis
soldados armados con fusiles, al mando de un sargento, en un pueblo sin pasiones políticas. No
sólo llegaron, sino que fueron de casa en casa decomisando armas de cacería, machetes y hasta
cuchillos de cocina, antes de repartir entre los hombres mayores de veintiún años las papeletas
azules con los nombres de los candidatos conservadores, y las papeletas rojas con los nombres
de los candidatos liberales. La víspera de las elecciones el propio don Apolinar Moscote leyó un
bando que prohibía desde la medianoche del sábado, y por cuarenta y ocho horas, la venta de
bebidas alcohólicas y la reunión de más de tres personas que no fueran de la misma familia. Las
elecciones transcurrieron sin incidentes. Desde las ocho de la mañana del domingo se instaló en
la plaza la urna de madera custodiada por los seis soldados. Se votó con entera libertad, como
pudo comprobarlo el propio Aureliano, que estuvo casi todo el día con su suegro vigilando que
nadie votara más de una vez. A las cuatro de la tarde, un repique de redoblante en la plaza
anunció el término de la jornada, y don Apolinar Moscote selló la urna con una etiqueta cruzada
con su firma. Esa noche, mientras jugaba dominó con Aureliano, le ordenó al sargento romper la
etiqueta para contar los votos. Había casi tantas papeletas rojas como azules, pero el sargento
sólo dejó diez rojas y completó la diferencia con azules. Luego volvieron a sellar la urna con una
etiqueta nueva y al día siguiente a primera hora se la llevaron para la capital de la provincia. «Los
liberales irán a la guerra», dijo Aureliano. Don Apolinar no desatendió sus fichas de dominó. «Si
lo dices por los cambios de papeletas, no irán -dijo-. Se dejan algunas rojas para que no haya
reclamos.» Aureliano comprendió las desventajas de la oposición. «Si yo fuera liberal -dijo- iría a
la guerra por esto de las papeletas.» Su suegro lo miró por encima del marco de los anteojos.
-Ay, Aurelito -dijo-, si tú fueras liberal, aunque fueras mi yerno, no hubieras visto el cambio de
las papeletas.
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