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POR LA MINÚSCULA puertecilla horadada en el muro (muro de un grosorextraordinario), llegan lentas, roncas, graves campanadas, comopedruscos desprendidos desde lo alto de la torre; pedruscos desprendidosde la mole del tiempo que sin cesar se desmorona; vienen rodandocon fragor por los derruidos escalones, y caen pesadamente en el remanso.Mas no por eso se levantan, ni se inquietan los contumaces devotosde la hora muerta y gris, para quienes la vieja iglesia oscura y dorada esvivienda y hogar, puerto y refugio, y domus aurea y living room... Oyenlas campanadas, miran un poco a izquierda o a derecha, y prosiguen susrezos y sus plegarias, o sus charlas y confidencias; reanudan el hilo de susrosarios, o voltean a otra página de sus novenas. Y la seca y larga echa sured, teje su tela, lo mismo que hasta entonces. Apagó ya las velitas descuidadas,con el certero soplo helado, que no yerra. Y apagó la luz delgrillo verde y de la abeja dorada, que se dejaron ver, tímidamente, entrelas flores brillantes de rocío, recién traídas del jardín del mundo. Pero nobasta, no. ¡Y echa su red, echada en el remanso; teje su tela, tejida en loinvisible!LA TIENDA DE MUÑECOS Y OTROS TEXTOS120