La-Insoportable-Levedad-del-ser

que de costumbre, en voz más alta y reía. Y nuevamente la tomó en sus brazos a poco de llegar e
hicieron el amor. Penetró en una niebla en la que no se veía nada, sólo se la oía gritar a ella.
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Aquello no era un suspiro, no era un gemido, era realmente un grito. Gritaba tanto que Tomás
separó la cabeza de su cara. Creía que la voz que sonaba justo al lado de su oído le iba a romper el
tímpano. Aquel grito no era una expresión de sensualidad. La sensualidad es la máxima movilización
de los sentidos: una persona observa atentamente a la otra y escucha cada uno de los sonidos que
produce. En cambio su grito pretendía aturdir a los sentidos para que no vieran ni oyeran. Quien gritaba
era el propio idealismo ingenuo de su amor que quería ser la superación de todas las contradicciones, la
superación de la dualidad entre el cuerpo y el alma y quién sabe si la superación del tiempo.
¿Tenía los ojos cerrados? No, pero no miraba con ellos hacia parte alguna, los tenía fijos en el
vacío del techo. Por momentos giraba bruscamente la cabeza hacia uno y otro lado.
Cuando se acabó el grito, se durmió a su lado y le tuvo la mano cogida durante toda la noche.
Desde los ocho años se dormía ya con las manos entrelazadas, imaginando que tenía cogido al
hombre que amaba, al hombre de su vida. Podemos entender ahora que apretara la mano de Tomás con
tal terquedad: desde la infancia se había estado preparando y entrenando para ello.
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Una chica que, en lugar de llegar «más alto», tiene que servir cerveza a borrachos y los
domingos lavarles la ropa sucia a sus hermanos acumula dentro de sí una reserva de vitalidad que no
podrían ni soñar las personas que van a la universidad y bostezan en las bibliotecas. Teresa había leído
más que ellos, había aprendido de la vida más que ellos, pero nunca será consciente de eso. Lo que
diferencia a la persona que ha cursado estudios de un autodidacta no es el nivel de conocimientos, sino
cierto grado de vitalidad y confianza en sí mismo. El entusiasmo con el cual Teresa se lanzó a vivir en
Praga era al mismo tiempo feroz y frágil. Como si esperara que algún día alguien le dijera: «¡Tú no
tienes nada que hacer aquí! ¡Regresa por donde has venido!». Todas sus ganas de vivir pendían de un
hilo: de la voz de Tomás que una vez hizo que saliese a la superficie su alma tímidamente escondida en
sus entrañas.
Teresa consiguió un puesto en el laboratorio fotográfico, pero eso no le bastaba. Quería ser ella
misma quien hiciera las fotografías. Sabina, la amiga de Tomás, le prestó tres o cuatro libros de
fotógrafos famosos, quedó con ella en una cafetería y le fue explicando lo que había de interesante en
las fotografías de cada libro. Teresa la escuchaba con una silenciosa concentración, como la que pocos
profesores han visto jamás en las caras de sus alumnos.
Gracias a Sabina comprendió el parentesco entre la fotografía y la pintura, obligando a Tomás
a que la acompañara a todas las exposiciones que había en Praga. Pronto consiguió colocar en el
semanario sus propias fotos y un día pasó del laboratorio al equipo de fotógrafos profesionales de la
revista.
Esa misma noche fueron a celebrar su ascenso con los amigos a un bar y estuvieron bailando.
Tomás se puso de mal humor y, al insistir ella en que le dijese qué había pasado, terminó confesándole,
cuando llegaron a casa, que había sentido celos al verla bailar con su compañero.
«¿De verdad que tuviste celos?» le preguntó casi diez veces, como si le estuviera comunicando
que le habían dado el premio Nóbel y ella no pudiera creérselo.
Luego le cogió por la cintura y empezó a bailar con él por la habitación. Aquél no era un baile
como el que había bailado una hora antes en el bar. Era como una especie de bailoteo de aldea, un
brincar enloquecido durante el cual levantaba las piernas en el aire, daba grandes saltos desmañados y
lo arrastraba por la habitación de un lado a otro.
Por desgracia, al poco tiempo ella misma empezó a tener celos y sus celos no fueron para