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TIEMPO LIBRE
AMIGOS, MÚSICOS Y POETAS
TRIBUTAN UN HOMENAJE AL ARTISTA PEDRO SOLER VALERO
Por: Manuel León
Periodista
Casi cien
personas
participan en
Lucainena en
un acto
organizado por
el grupo Poetas
del Sur.
Allí, en Lucainena, en el Hotel Montesión, en la tarde de autos
del pasado sábado, estaban todos sus afectos encapsulados:
más de un centenar de amigos convocados por el
bueno de Diego Alonso Cánovas, el organizador, junto al
grupo Poetas del Sur, del homenaje de amistad, de aprecio,
de estima, a Pedro Soler; allí, delante de un póster gigante
con el paisaje del caserío blanco bajo el monte verde, rodeado
de sus propios lienzos por doquier, estaba este artista
con nombre de apóstol y aspecto de Moisés, con su barba
blanca y una especie de guayabera, con su palabra tranquila
a pesar de las emociones; allí estaba este hombre de
Sorbas, de madre turrera, como preguntándose qué había
hecho él para merecer ser el niño de ese bautizo.
Y se lo aclararon con palabras, con sonetos, con canciones,
su enjambre de amigos -el Club de Amigos de Pedro Soler,
que es como pertenecer a una sociedad de cosas inútiles
pero bellas- en una verbena palpitante de la palabra, consagrada
a darle las gracias en prosa y en verso por su aportación
a la cultura de la provincia: por su caudalosa cuota
de ingenio a través de su poesía singular, de su pintura original,
de sus relatos costumbristas, de su cerámica humilde,
de sus dibujos rurales, de sus artículos en El Afa y Axarquía.
Por todo eso y por cultivar la amistad a la antigua, a
fuego lento, como en su horno de alfarero, es por lo que Soler
Valero consiguió ser el artífice de algo muy complejo:
reunir detrás de su impronta, como el flautista de Hamelín,
a casi un centenar de personas, en una tarde de mayo, para
rendirle un homenaje, no solo por lo que es, sino por lo que
hace y, sobre todo, por cómo lo hace. Porque uno está convencido,
como escribe de él su medio paisano Pepe el de
Piedad, que Pedro va por la vida haciendo versos como un
alfarero, saludando como un alfarero, atándose los zapatos
por las mañanas como un alfarero, como un panadero de
masa madre, y uno al abrazarlo cree percibir en la ficción
del saludo el olor a leña quemada.
Debió ser un día entrañable para el autor de ‘Sorbas, Historias
del Paraíso’, una obra maestra de la infancia perdida, un
Cinema Paradiso, versión Sorbas; debió ser una tarde imborrable
para el creador de ‘119 poemas sin futuro’, y uno intuye
que, ya en el cóctel relajado para todos menos para él,
cada vez que decía que salía a fumar, en realidad lo que iba
era a desahogarse de tanta emoción para poder seguir
manteniendo la apostura sin derrumbarse, a pesar de que
durante cuatro horas eternas estuvo recibiendo caricias y
alabanzas.
Con Mar Segura como presentadora, arrancó el acto el alcalde
anfitrión, Juan Herrera, dando la bienvenida, y siguieron
las glosas a Pedro Soler del historiador Jacinto Soriano,
Andrés Pérez, Manuel León, Juan Grima y Diego Alonso Cánovas,
el urdidor de la tramoya. Y después, versos y más
versos, estrofas y más estrofas, dedicados al galán de la
noche por una amplia nómina de rápsodas: desde Libertad
González a Pedro Felipe Granados, pasando por José Antonio
Olmedo, Sara Harb, Virginia Fernández Collado, Perfecto
Herrera, María Lago, Alonso de Molina, Paqui Sánchez,
Diego Alonso, Chelo Milán, Ismael Diadié, María José Alvarez,
Javier Irigaray, Berta Maldonado y Carmen Baeza, invocando
a Borges y a Octavio Paz, a Benedetti y a Machado y
su camino. Y hubo una placa conmemorativa del emotivo
día, entregada por Perfecto Herrera, y retrato de Pedro,
obra de su pariente y magnífico fotógrafo del claroscuro,
Rodrigo Valero.
Pedro Soler Valero (Sorbas, 1942), nació en una casa con higuera,
como Miguel Hernández; un árbol que crecía, como
él mismo, buscando la luz y en cuyas copas se refugiaba un
regimiento de gorriones que iban haciendo sus nidos al
compás que su vecina Tadea tendía la ropa blanca cantando
coplas de la Piquer. De allí, de ese sol y de esas canciones,
escapó a los 20 a Cataluña, creyendo que iba a descubrir el
mundo. Y no solo no lo descubrió, Pedro -este Pedro de 80,
con alma de 15- sino que volvió a su huerto y a su higuera
cargado de dudas: “Solo los imbéciles están llenos de certezas”
exclamó; y volvió Pedro a Sorbas a los 65, a oír el rumor
de la acequia y a untarse las manos con el óleo y con el barro
tierno, presto para el horno.
(Texto y foto publicadas con autorización expresa del autor)
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