Réponse de Berton

couvercles ; les boîtes étaient bourrées d’instruments de toute
sorte, entremêlés de tuyaux de matière plastique. Dans chaque
angle, il y avait un robinet, une installation de réfrigération, un
dispositif antibuée. Un microscope avait été posé à même le sol,
faute de place sur la grande table à côté de la fenêtre. Me
retournant, je vis, près de la porte d’entrée, une haute armoire ;
elle était entrebâillée et contenait des combinaisons, des blouses
de travail, des tabliers isolants, du linge, des bottes
d’exploration planétaire, des bouteilles d’aluminium poli –
réservoirs d’oxygène pour appareils portatifs. Deux de ces
appareils, munis de leur masque, pendaient, accrochés à la
poignée du lit vertical. Partout, c’était le même chaos, un
désordre qu’on avait grossièrement, à la hâte, tenté de masquer.
Je reniflai l’air ; je sentis une faible odeur de réactifs chimiques
et des traces d’odeur plus âcre – du chlore ? Instinctivement, je
cherchai les grilles des bouches d’aération, sous le plafond ;
attachés aux barreaux, des rubans de papier flottaient
doucement ; les souffleries fonctionnaient, assurant une
circulation d’air normale. Je débarrassai deux chaises chargées
de livres, d’appareils et d’outils que j’allai déposer à l’autre bout
de la chambre, les entassant tant bien que mal, de façon à
ménager un espace relativement libre autour du lit, entre
l’armoire et les bibliothèques. Je tirai à moi un support, pour y
suspendre mon scaphandre ; je saisis l’extrémité de la fermeture
à glissière, puis je desserrai les doigts. Retenu par l’idée confuse
que je me dépouillais d’un bouclier, je ne me décidais pas à
abandonner mon scaphandre. Encore une fois, je parcourus des
yeux la chambre ; je vérifiai que la porte était bien fermée,
qu’elle n’avait pas de serrure et, après une brève hésitation, je
traînai vers le seuil quelques-unes des boîtes les plus lourdes.
M’étant ainsi provisoirement barricadé, en trois secousses je me
libérai de ma carapace cliquetante. Un étroit miroir, enchâssé
dans une porte de placard, reflétait une partie de la chambre ;
du coin de l’œil, je surpris une forme mouvante ; je sursautai ;
mais ce n’était que mon propre reflet. Le tricot, sous le
scaphandre, était trempé de sueur. Je le retirai et je poussai une
armoire coulissante ; elle glissa le long de la paroi, révélant les
murs brillants d’une petite salle de bains. Une caissette plate et
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