Poirot quitte la sce.. - Index of

fort agréable.
Elle revenait d’installer sa malade en un endroit ensoleillé, à proximité du laboratoire
improvisé du docteur Franklin.
— S’intéresse-t-elle aux recherches de son mari ? demandai-je.
La jeune femme secoua la tête d’un air un peu méprisant.
— Oh ! ces travaux sont beaucoup trop techniques pour elle. Vous savez, elle n’est pas
d’une intelligence supérieure. Or, les recherches du docteur ne peuvent être comprises et
appréciées que par quelqu’un possédant des connaissances scientifiques et médicales. Lui est
très intelligent. Je dirai même brillant. Pauvre garçon ! Je le plains un peu…
— Vous le plaignez ?
— Oui. J’ai si souvent vu des hommes épouser la femme qui ne leur convenait pas !
— Vous croyez que c’est le cas du docteur Franklin ?
— Pas vous ? Ils n’ont absolument aucun point commun.
— Il semble pourtant qu’il ait beaucoup d’affection pour elle. Il est toujours à ses petits
soins…
L’infirmière se mit à rire sur un ton que je trouvai un peu déplaisant.
— Elle s’arrange pour qu’il en soit ainsi.
— Vous pensez donc qu’elle… exploite sa maladie ?
Elle se remit à rire.
— Vous auriez du mal à lui en remontrer sur ce chapitre. Tout ce que veut « Sa
Seigneurie », elle l’obtient. Certaines femmes sont ainsi : aussi malignes qu’une tribu de
singes. Si on se met en travers de leurs désirs, elles se contentent de renverser la tête en
arrière et de fermer les yeux en prenant un air pathétique. Ou alors, elles piquent une crise
de nerfs. Mrs. Franklin appartient à la première catégorie. Elle ne dort pas la nuit et, le
matin, elle est toute pâle et épuisée.
— Mais elle est vraiment malade, n’est-ce pas ?
Miss Craven me lança un drôle de coup d’œil.
— Oh, bien sûr ! répondit-elle d’un ton sec.
Et elle changea brusquement de sujet pour me demander s’il était vrai que j’eusse déjà
séjourné à Styles, au cours de la première guerre.
— Oui, c’est exact, répondis-je.
Elle baissa un peu la voix pour me poser la question suivante.
— Et il y avait eu un meurtre, n’est-ce pas ? Une vieille femme, je crois. C’est une des
domestiques qui m’en a parlé. Étiez-vous présent, à ce moment-là ?
— Oui, j’étais ici.
Elle frissonna légèrement.
— Cela explique tout, non ?
— Explique… quoi ?
Elle me décocha un coup d’œil oblique.
— Vous ne sentez pas l’atmosphère de cet endroit ? Moi, si. Et j’ai l’impression qu’elle a
quelque chose d’étrange.
Je réfléchis en silence pendant un moment. Disait-elle vrai ?
Un meurtre prémédité pouvait-il laisser, à l’endroit où il avait été commis, une empreinte
si forte qu’elle restât perceptible après de nombreuses années ? Les gens férus de psychisme
l’affirment. Restait-il encore à Styles des traces de cet événement lointain ? Ici, entre ces