Angelo Mai e altri racconti - Centro di Documentazione Pier Vittorio ...

PARTE TERZA
Stare seduti in piazza del campo, per qualche strano motivo, non annoia mai. Di notte passano
degli omini rampicanti, una razza fantasiosa di folletti, che cambiano almeno un particolare per ogni
edificio che circonda la piazza: un mattone tolto, una cimasa aggiunta, un fiore di color cangiato.
Viktor seduto sulla piazza scoscesa coperta di genti diverse da tutti i paesi del mondo che
formavano gruppetti attorno a falò immaginari combustionando le chiacchiere. Vicinavano la
solitudine gli interstizi tra le pietre: il sublime del vuoto, ancor più mirabile perché vuoto artificiale.
Un graffio sulla cicatrice. Finito il lazzo della gentilezza resta un vuoto sentire come attorno alle
cose che non si toccano, tra il sonno e l’abbandonano spostando fiori improvvisati. E poi tace la
risposta sull’odore estraneo e si crea quella sorta di sensualità tra due persone, costellata, si sa,
dell’ipocrisia alla «ma mica tu volevi». Sì, io volevo, e allora? allora non lo dirò mai, ma neanche
lei, e se l’audacia scoppia prima del tempo alimenta la stupidità, e la lauta considerazione. Ma che
poi la scintilla scoppi lo stesso è ben altro discorrere. E invece che fantasticità il tutto prima di
questo: che gioia nel trasparire non finalizzato di pensieri. La società, per forza di cose, certo, per
forza di cose, porgeva un mantello su Viktor, sussurrando le regole interpersonali, piangendo per
l’attimo sprecato; e allo stesso tempo condannando la frenesia. Un pranzo servito a dovere anche
per le menti più dietologhe. Al cellulare (ecco ecco, ora a cosa serviva un cellulare a un uomo che
poteva volare? Ma cosa ci faceva un uomo sulla terra italica senza cellulare? Cos’era quello? Che
essere si doveva nascondere dietro gli occhi di un uomo così poco abituato a vedere l’esterno che
poteva riconoscere le molecole di anidride carbonica superiori a qualsiasi ambiente interno?
Rischiare di essere totalmente fuori dal mondo voleva dire rientrare in una villa che non aveva il
minimo comfort. Aprire parentesi lunghe un attimo: le solite riflessioni carambolesche che si
riversavano in un baratro di botri in un nanosecondo, andavano e venivano, effetto yo-yo di un
sillogismo sempre uguale, e che alla fine si spostava sempre di lato, dall’esterno, arrivando alla
conclusione che fosse Aristotele a sbagliarsi. Ma mai si andava oltre.) era Stephen Okalinih:
«Viktor, com’è andata?»
«Ho passato la prova scritta, ma non con voti altissimi»
«Mah! Secondo me tu meriti molto di più. Ma ti rendi conto?: hai le ali, non dovresti farti
esaminare»
«E cosa dovrei fare? Stare in un tempio, seduto su un trono con le ali sempre spiegate,
raccogliendo il saluto dei miei sudditi, come un faraone tronfio senza regno?»
«È questo tuo linguaggio a renderti ancor più strano»
«Ah! Lo prendo come un complimento»
«Quindi domani avrai l’orale?»
«Sì, ma non sono molto fiducioso»
«Ma digli che hai le ali»
«Sì, certo; veramente non so: dovrei dirlo a qualcuno, ma non so chi. Voglio dire: che cosa devo
fare ora che ho queste?»
Anche Stephen non sembrava rispondere in maniera sicura a quella domanda. Ma ciò non
importava per ora: quello che voleva Viktor era studiare nel dottorato della sua disciplina preferita.
E in quella sera di settembre non poteva far altro che fissare i palazzi di quella piazza sublime.
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