Angelo Mai e altri racconti - Centro di Documentazione Pier Vittorio ...

Lode a te, forgiatore che sei della poesia il mentore universale e la mia guida che illumina la
mia strada come colui che di notte se ne va portando il lume su un grosso palo poggiato sulla sua
spalla, e che illumina la strada dietro di sé, mentre per proprio coraggio, per sé non cura il male, e
guarda in faccia al buio dominando se stesso incontro all’oscurità. A te, maestro veneto che per
primo mi mostrasti il mio presente al di là di altri che me lo volevano indicare col dito dicendo
“così è”. Non è così, è come capiremo che è così. Tu illuminami queste parole, dio della beltà,
mentore delle nuove maniere di un galateo in bosco. Amo l’oltranza e odio l’oltraggio. Fermo, nel
mondo, che Pieve di Soligo si chiama, tu ti tenesti ben lontano dal treno del mondano e solo tu
rimarrai, Andrea, di questo simulacro che si sgretola ai nostri posteri, distruggendo coloro che oggi
credono di essere furbi. Tu solo, Zanzotto, mi chiamasti per nome e per cognome pur non
conoscendomi.
Viktor uscì dalla roulotte. Un fresco di luce stellare lo avvolgeva. Scese il primo scalino,
dubbioso, con nessun piede, perché le ali si aprirono con la loro possenza silenziosa, e si librò
nell’aria con uno sbattere uniforme, secco, flettendo bene i suoi nuovi arti, con comprensione
istintiva di ogni movimento, come quando si decide, pur senza la coscienza della decisione, di
camminare ponendo un piede davanti all’altro, come quando in acqua per non farci trascinare
dall’ozio del galleggio spingiamo una bracciata dopo l’altra per nuotare. Lui manteneva una faccia
distratta da quel movimento, proprio come il passante guarda i palazzi di un’architettura estranea
alla sua visività, affascinato dai nuovi luoghi meravigliosi e non curandosi delle sue gambe, come è
giusto non curarsene se si ha ben altro da pensare.
Volò sopra il tendone, e attraversò le strade della città, guardando quel mondo dall’alto, fatto di
milioni di fantastiche vite, che possedevano mondi infiniti al loro interno, come infinito era il
mondo che aveva Viktor De Michelis dentro di sé. Le sue ali non aggiungevano nulla di superiore al
suo essere; solo che poteva volare e quindi osservare quegli infiniti mondi da un altro punto di vista,
e mostrare a quegli uomini come fantastico sia il proprio mondo.
Volò sulla casa che un tempo aveva, e la vide così piccola da quella altezza, con un tetto che si
confondeva con milioni di altri tetti, come tanti puntini rossi che costituivano un tappeto unico
dall’alto, senza più la possibilità di riconoscere un punto dall’alto. E volò sulla casa di Abdù
Mamalà, e su quella di Stephene Okalinih, e su quella di Alain Vaneschi, anche di se quest’ultimo
non conosceva la nuova casa, ma sicuramente ci volò sopra, perché quando si nuota non esiste più
un punto del mare in cui non abbiamo nuotato, e l’acqua che ci ha avvolto potrebbe avvolgere ora
un uomo dall’altra parte del globo senza che noi conosceremo mai né l’uomo, né il luogo, né il
tempo. E volò su quelli che lo avevano bistrattato, non compreso, emarginato, odiato, calunniato; su
chi aveva paura delle sue ali perché aveva paura di scoprire un giorno le proprie.
Poi tornò al circo, atterrò sullo scalino da cui era librato. Richiuse le ali. Si toccò le spalle e
scoprì di non averle più. Non se ne meravigliò, ma aprì la porta di casa, per la prima volta in vita
sua, per entrare.
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