Angelo Mai e altri racconti - Centro di Documentazione Pier Vittorio ...

piazza divenne sempre più cupa, nonostante il sorriso che gli si piazzò sul volto per essere il re della
festa e per l’alcool che cominciarono a offrirgli. Lo spettacolo era una questione di pubblico.
Il mattino seguente Viktor si svegliò con i postumi fastidiosi della sua prima sbronza. E si
svegliò col pensiero di dover lasciare l’albergo entro le undici. Una nuova città lo avrebbe accolto,
non sapeva neanche lui per fare cosa. E quel risveglio sembrava ancor più vacuo di idee, di
prospettive, di sogni. L’alito pesante stomacava e l’alcool gli aveva indolenzito le ali; poi si ricordò
anche che mezza città glie l’aveva toccate, e tutti pensando che fossero false. Il buio della stanza era
fitto come il buio dei suoi ricordi: due sottili raggi di fotoni scoprivano dei vestiti lasciati per terra,
«un po’ troppi» pensò, «sembra quasi che ne abbia tolti alcuni dall’armadio». Aprì le tende, poi
un’anta della finestra e guardò in strada: tra la gente che passava, due losche figure erano
appollaiate sul muro dirimpetto la sua finestra, gettando saltuari sguardi sulla porta dell’albergo, e
parlottando tra di loro, accostandosi ognuno all’orecchio dell’altro. Non sapeva per quale motivo,
ma si sentiva inquietato da quelle figure, e percepiva in qualche modo che stessero aspettando lui.
Chissà cosa aveva combinato nella serata libertina appena trascorsa.
Poi si ricordò di avere poco tempo per lasciare la stanza; allora si allontanò dalla finestra
andando a raccogliere i vestiti; un pantalone, una maglietta, le mutande e una gonna…una gonna?
Si girò verso il letto: una donna con le spalle nude dormiva a tutta birra nel suo letto matrimoniale, a
pancia in giù, quieta e sorridente. Affascinante anche, ma con una certa aria sfatta, probabilmente
l’aria di una che era andata a letto con un uomo alato. Ora ricordava: era americana, simpatica e
ubriaca; gli aveva offerto lei le bevande che portarono all’oblio. «Be’» pensò, «poco male, però
deve andare via». Accese la luce, e bastò questo per suscitare in lei miagolii infastiditi.
«What? What’s the tima?»
«È ora che ce ne andiamo, devo lasciare l’albergo entro mezz’ora»
«Albergo?»
«Sì, albergo»
«Oh Angel. Sei thu. Che bello!»
«Grazie, ma ora…»
«Ma thu no hai tolto le…wings»
«Guarda che sono vere queste»
«Ah ah ah, again? You’re fool»
«Vabbè, pensala come vuoi, comunque è ora di andare»
«Vieni qhua, aspeta, thi volio saluthare»
«Non abbiamo tempo, andiamo Sonia»
«My name is not Sonia, son of a bitch, you brought me…»
Uno sproloquio di grezzità suburbane riempì la bocca americo-italiana della vipera, di cui il
povero “Angel” non ricordava il nome. Possedeva quella goffaggine fatiscente e ingombrante di cui
si ricoprono le donne quando pensano di essere attraenti solo perché indossano vestiti all’ultimo
grido di animale, e si lavano il viso di cosmetici che nulla aggiungono e nulla tolgono alla loro reale
bruttezza, vedendo la maschera al vuoto nascosto sotto quella patina plastificata, vincendo però così
la volontà di apparire interessanti per motivi reali. Anche i decibel aumentavano, attirando
l’attenzione dei due di sotto. Viktor li guardò, e loro fecero un cenno con la testa di canzonatorio
rispetto. Ora non aveva dubbi: quei due tipi erano lì per lui. Pensò a qualcuno dell’O.S.I., dell’I.S.U.
o delle altre lettere puntate. Sperò in due mandati da Alain Vaneschi per ricordargli di non fare
queste cose in pubblico, e magari le loro facce erano rese losche solo dalla postsbronza.
IV
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