Angelo Mai e altri racconti - Centro di Documentazione Pier Vittorio ...

Solita piazza, scoscesa, storta: il culo a scacchi. Facce su facce passavano e sembravano l’una lo
specchio dell’altra, eppure ciarlavano tra di loro, chattavano sognando una tastiera virtuale, di futili
menzogne e ipocrisie galoppanti. L’inglese aveva gli stessi accenti di un qualsiasi dialetto, come un
verso ottocentesco gli stessi dei latini, ed ognuno era il barbaro dell’altro. Formavano gruppetti ben
distinti, come circondati da muri. Tutto ciò che sentivano fuori da quelle mura era bar bar, e
andavano di bar in bar illudendosi di essere esotici. I più scalmanati gettavano frasi che sapevano di
volgarità già solamente per le deformazioni della bocca.
Questo pensava Viktor: l’iconicità della bocca esprimeva il contenuto, sempre. Quando non lo
fa si vuole suscitare del comico o almeno del simpatico: così se l’orco è gentile o il gentiluomo è
gay, e le loro bocche si muovono come comanda il loro viso, non si vuol far altro che disilludere per
suscitare la commedia umana dove tutto può essere il contrario come in uno spettacolo barocco.
Bella consolazione falsa: la società funziona secondo degli ordini facilmente comprensibili, che non
suscitano il minimo stupore; le gerarchie più alte sono di chi ha creato quest’ordine, subito dopo
vengono coloro che lo hanno appreso e sfruttato al meglio; per terzi ci sono coloro che non lo hanno
mai neanche sospettato, e sono inseriti nei meccanismi pienamente, nella corsa alla realizzazione
individuale; per ultimi vengono coloro che hanno capito, ma non vogliono assoggettarsi, rimanendo
ai margini della società e sognando si essere i nuovi Gandhi. Mai una sorpresa, mai una falla, mai
un risvolto: la storia non aveva mai conosciuto eccezioni a questa regola; i pochi momenti di
sovversione erano serviti a dare l’illusione della fragilità dei primi tre strati, e poi a ristabilire un
ordine ancor più ingigantito. Ma quella è la maggioranza, quello è il meccanismo, quella è la
funzionalità. Forse si dovrebbe smettere di ribellarsi, si dovrebbe subire ciò e basta, senza piagnistei
per la morte dei sogni; anzi, con una piccola gioia per la morte delle illusioni. Bisogna accettare che
qualcuno ci comandi e che ci comandi in questo modo; non più perdere tempo per scoprire le trame
e sottotrame dietro i sistemi di potere, applicando il nostro senso critico alle informazioni,
controllando le fonti, chiedendosi «a chi giova?». Basta: lo abbiamo capito, e ora? C’è qualcuno di
voi, di noi che alzerà un dito? No, e allora sfruttiamo quel senso critico per altro, occupiamo il
nostro cervello nelle vere faccende importanti, e lasciamo perdere chi ci dice che quelle siano le
cose importanti. È questa la nostra sola possibilità di piccola ribellione: non facciamogli vedere che
ci interessiamo a loro, non perdiamo neuroni per loro. Lo farò solo io; non voglio nessun altro dopo
di me; non vi preoccupate, lasciatemi solo col mio Viktor, e voi tornate nel vostro videogioco.
Viktor De Michelis decise allora di dire al mondo chi era, e avrebbe cominciato proprio con
quella piazza stracolma di persone di tutti gli angoli della Terra, una strapiazza che avrebbe potuto
testimoniarlo al mondo.
Si tolse la maglietta, e fin qui nessuno si girò a guardarlo, anche perché seduto in uno degli
angoli bui. Poi si alzò, e chi passava dietro di lui cominciava a notare quelle piume. Infine spiegò le
ali alla massima apertura facendo un rumore ben visibile e torcendo i colli di quelle centinaia e
centinaia di teste, che si girarono quasi come un’ola verso di lui.
Dapprima immobile, con lo sguardo intenso puntato a quei comuni mortali, in una scena di
colossal, cominciò pian piano a fare dei passi. Un silenzio ghiacciò quel cocito, e la musica da
discoteca di un bar si mostrò nuda e ridicola senza le voci che l’ammantassero. Viktor camminava
lentamente verso la folla, e le persone che rischiavano di essere sfiorate dalle sue ali si scostavano
tra l’intimorito e l’interdetto.
Finché uno statunitense ubriaco urlò:
«Oh! It’s wonderfull!»
E un coro di “oh” seguì quel ritardato. Poi un fragoroso applauso apotropaico scaturì dalla folla
in festa, che ricominciò col suo chiasso. Ora ogni persona toccava le ali di Viktor, e alcuni anche
con un’indisponenza che innervosiva l’uomo alato. Altri si avvicinavano a lui e si facevano scattare
fotografie. Alcune gli sorridevano e toccavano non solo le ali. La faccia del protagonista della
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