Ring 013 - Parliamo di Videogiochi

PROJECTRING __________________________________ n13
www.project-ring.com AGOSTO2004
SOMMARIO
SPECIALE
Futuracing .04
RUBRICHE
Tesori Sepolti
Blast Corps .39
Game Making Era 0
#2 .41
People
Gunpei Yokoi .44
!SPOILER!
Street Fighter Online .46
Me Nintendo
It’s (r)evolution baby .49
Ivory Tower
Defending territories .50
Il Negoziatore
Siamo solo cervelli .52
Arena
Future Market .53
Vox Mundi
Column 04: Vincere/Perdere .56
Sanguine 03: Thou Shalt Suffer .57
FRAMES
Il samurai, il ninja, il buzzurro .14
Intervista a Don Daglow .19
INDEPTH .00
Pro Evolution Soccer .22
RECENSIONI .00
Silent Hill 4 .26
Thief: Deadly Shadows .29
Driv3r .31
Full Spectrum Warrior .34
Red Dead Revolver .36
Skill .37
Ludologica: Super Mario .38
Tutti al mareeee! Tutti al mareeee!
Ma non vorrete mica partire per la
vostra ridicola stazione balneare preferita
senza il doveroso malloppone di
pagine del PDF di Ring, vero? In questo
tredicesimo assolatissimo numero
ci sono 234164 caratteri che aspettano
solo di essere letti. A pagina 4 scoprirete
come mai le vostre sessioni
sessuali sono così veloci. È tutta colpa
dei futuracers!!! La sezione dedicata
alle recensioni è impreziosita da una
bella stroncatura a Silent Hill 4 (pag.
26) a cura del neo-ringhico Jaguary
Kapen, mentre a pagina 29 Cryu ci
racconta delle belle atmosfere dell’ultimo
Thief.
Nelle rubriche scopriremo il velo di
Maya dall’imminente Street Fighter
Online (pag. 46). E mentre il Sanguinario
Marcello Cangialosi ritorna gradito
su questi luoghi (pag. 52), un
Gatsu in partenza per i Rifugi Oscuri si
fa allegramente i cavoli suoi a pagina
49.
I/O
[Cover Story]
Chi siamo?
Domanda principe della filosofia, a cui l’Uomo ha dato mille risposte e
infine nessuna.
Cosa sono?
Se lo chiede il Videogioco, spaesato, e noi con lui.
Spaesati.
Nel Momento della convergenza, dove tutto fluisce al centro, e della
conversione, dove le cose si trasformano, il Videogioco è un giovane
affetto da senilità precoce, un malato di Alzheimer che sbatte contro i
muri, chiama Pietro sua sorella e si caga addosso. Un rimbambito che si
guarda attorno (spaesato) e non sa collocarsi, non trova contesti sicuri.
Videogioco incontra Cinema e glielo domanda, forse lui sa, “Chi sono?
Sono forse cinematografia?” Ma Cinema sorride scuotendo la testa e
cita Bergman, Kubrick, Leone, i Coen e Stone. Cinema appoggia una
mano di celluloide sulla spalla digitale di Videogioco e gli fa “Tu al massimo
sei un trailer. Però venuto male”.
E Videogioco riprende la via, una macchia di piscio si allarga sui pantaloni,
e incontra Letteratura (che detto fra noi è anche una discreta
gnocca..). E’ alta, Letteratura, ha le curve al posto giusto e uno spacco
da cui fuoriesce tutto quello che magari non sarà nobile ma cazzo se
piace. Un po’ arrossisce, Videogioco, ma glielo chiede comunque, “Sono
forse narrativa?”. Letteratura abbassa gli occhi e poggia una mano frusciante
sulla spalla di Videogioco, “No, tu sei un romanzetto da quattro
soldi. Tipo Harmony”.
Percorre strade che non conosce, o non ricorda, Videogioco.
Incappa in Musica, che strimpella nudo su un bidone di immondizia.
Quasi quasi glielo chiede… ma Alzheimer si dirada e un minimo di buon
senso lo fa desistere, perché se REZ è musica allora il Papa ha sei paia
d’ali.
Incontra infine Pittura, appesa ad un muro, piena di forme e colori e
vestita d’oro che pare un Klimt. Videogioco la fissa un attimo, prima di
parlare, perché Pittura a volte è un po’ strana, poi domanda “Sono forse
estetica?”. E Pittura, che talvolta sa esser piú diretta del dovuto, replica
“Ma và a caghèr, và…”.
Sono in giro. Sul motorino.
Ci sono i giorni che preferisci andare su due ruote, più senso di libertà.
Credo. Sono a Nizza ma non chiedetemi la via, sto girando alla cazzo
e proprio non la so. Sono solo uscito, ho preso e son partito, senza
meta. Il sole sembra caldo e quasi senti il profumo pieno del mare, mi
guardo attorno e tutto è bello.
Un apparato genitale, con una donna attorno, passeggia sul marciapiede
opposto. Mi volto. Saprei io come passarci un weekend, con quella
lì. Oh bè, quantomeno 10 minuti… cazzo il semaforo! Inchiodo e mi
fermo sullo Stop. Da dietro si leva l’ululato straziante di un clacson, sintomo
dello scorno del guidatore.
Ci sono tre cose che mi fanno incazzare (sono molto più di tre, ma
sono soprattutto queste tre):
1. I ‘musicisti’ bianchi col berretto al contrario che si muovono come
gorilla.
2. Quelli che suonano il clacson.
3. I ‘musicisti’ bianchi col berretto al contrario che si muovono come
gorilla.
Scendo dallo scooter e mi avvicino. Estraggo la pistola e la portiera si
spalanca: una donna. Corre via spaventata, povera stronza, tre pallottole
ghignanti la raggiungono alla schiena e stramazza col muso per
terra.
Intossicazione da piombo, devo presumere.
Sfilo un UZI da sotto la giacca e spedisco un’onda di proiettili verso i
vetri della macchina, che esplodono in lacrime di cristallo. Lacrime di
cristallo… Sono il Santo protettore dei poeti del cazzo.
Tuttavia l’onta del clacson non si lava con sangue e vetri, nossignore,