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Marcello. Si stringeva a Nanette, sullo stesso letto – perché
Nanette l’ha amato quasi subito – e sognava, tiepidi e
delicati sogni da ventenne che non racconta niente a nessuno
perché non sa che esiste l’attività della confessione.
Poi il tempo passa, i giorni consumano le novità, anche
le più belle, e subentra l’assuefazione, la stanchezza, e il
bisogno di cambiare: e Marcello non aveva più voglia di
sentirsi rifiutato da uomini che avrebbe amato tanto, ma
tanto volentieri, e la solidarietà di Nanette non gli bastava
più, e i soldi dei colpetti non bastavano più all’eroina –
che era diventata uno schizzo ogni quattro ore, e non più
per star bene, ma soltanto per non stare da cani – e in conclusione
è arrivata una brutta epatite virale che ha chiuso
tutto un periodo che aveva dato a Marcello qualche gioia
e molti dolori.
In ospedale, mentre gli aggiustavano il fegato e lo disintossicavano,
ha avuto modo di pensare alla sua vita. Non
aveva nient’altro da fare.
E così, una volta uscito, corre a casa, trova duecentomila
lire che Nanette teneva di riserva per i momenti difficili,
scrive un accorato biglietto di scuse e d’addio, e prima
che l’amico si faccia vivo, fugge.
Si imbarca, quella stessa sera, sulla nave per la Tunisia.
Poi prosegue, su un vecchio treno che si ferma a ogni pisciata
di cammello, per il Marocco.
Scende a Tetouan. Si infila in un intrico di stradette. E in
quell’intrico di stradette, nel souk di Tetouan, sta, per un
anno. Diventa l’attrazione del locale di ma’ Hasbesh –
una vecchia strega nera di età indefinita, ch’è stata, in gio-
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ventù, floridissima e ricercata puttana, la cui nomea ha superato
il mare coi carghi della Legione che fuggivano l’algeria,
e che ora gestisce una casa da the, animata dalla presenza
di tanti giovani bianchi di mezzo mondo che passano
a Tetouan per caso, e finiscono per fermarcisi – chi per
un giorno, chi per sempre. Serviva the alla menta, ma’ Hasbesh,
e pezzetti di montone arrostiti sul fuoco e coperti
di fuliggine, e bicchieri di bianco e pesante vino di Marocco,
ai giovani bianchi che fumavano ottimo kif e stralunato
hashish di Ketama, e imbastivano affari di carichi e scarichi
di sostanze allucinogene, e ai giovani neri che si rotolavano
in certe piccole stanzette luride piene di mosche
assieme alle bambine di ma’ Hasbesh. Marcello, coi suoi
muscoli, il viso sfigurato da pugile, le mani forti, la dolcezza
da eroinomane, diventa una attrazione per tutto il
souk. Persino il vecchio Ibrahim, vecchio brigante, algerino
pazzo che dopo aver combattuto contro i francesi – e
quanti ne uccise, quanti ne seviziò – aveva scoperto che al
socialismo di Ben Bella preferiva le mollezze del souk e
l’arte del furto e dello stupro, persino il vecchio Ibrahim
decide di andare a conoscere questo straordinario uomoputtana
di cui tutta Tetouan parla. È tanto soddisfatto
Ibrahim, dopo l’incontro, che decide di visitare i paesi
dell’uomo bianco odiato, prima che giunga la morte.
Per un anno Marcello è compagno di letto di giovani e
vecchi marocchini per niente spaventati dalla sua mole o
dalla faccia pestata; per un anno regala a ma’ Hasbesh la
metà dei suoi ingenti guadagni di uomo puttana, e spende
l’altra metà nella bottega di ma’ Hasbesh, per acquistare
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