7_93_20060703131726

85
90
95
100
105
110
profumo di trixia, ché entri, quell’alito di mare. Ora,
Puppi respira.
È fresca l’aria. Mette allegria.
Puppi accelera. Accelera. La Bmw è un carro di fuoco
che corre fra il mare e lo stagno, un delirio di potenza,
fra il mare e lo stagno, corre, il re del mondo.
Corre, il nostro sergente.
A un tratto, nel silenzio, la bmw cozza contro qualcosa.
Un cane?
Maledetti cani, sempre in mezzo ai coglioni, c’è sempre
qualche cane portato fuori a pisciare che attraversa
la strada nel momento sbagliato.
Veramente soltanto un cane? Eh? Sergente!
E fosse stato, diciamo, un ciclista?
Merda di ciclisti che nella notte non si vede per niente
quel loro catarifrangente minuscolo, dovrebbero proibirli,
i ciclisti.
E fosse stato, sergente, addirittura, un pedone? Eh? Sergente!
Che cazzo combina, un pedone maledetto, a quest’ora
di notte, sulla strada, sul lungomare, con questi odori di
magia, colle macchine che corrono, stupidissimo pedone,
se c’era.
Diciamolo, sergente. Si preparano casini.
Nel caso di cane schiacciato, vabbè, pazienza. Tutto tranquillo.
Il ciclista, invece, o il pedone, una rogna.
“Un altro cagliaritano travolto al Poetto da militare tedesco?”
diranno i giornali, rogne. Verranno i carabinieri,
alla base, con quell’aria da scemi falsamente rispettosi, a
12
fare domande senza senso, cercando di scoprire qualcuno
da incastrare.
Puppi, comunque, scappa. Cane o non cane.
Meglio, sempre, scappare. Mai farsi beccare come imbecilli
attorno a qualcosa di pericoloso. Scappare, sempre.
È una legge.
La Bmw scappa verso il centrocittà, verso il porto.
C’è una bionda platino, neanche tanto grassa, lustrini
rossi sulle cosce bianche ben in vista, e un falò di legna, ai
bordi di un lungo viale alberato. Puppi, finalmente, rallenta.
La bionda solleva la vestina rosa, di un palmo, quel tanto
che basta a mostrare una gran figa nera fra le cosce
bianche. Puppi, ora, si ferma.
Vanno, in automobile, dentro la calda Bmw, nuovamente
verso il mare, verso il porto, verso quel gran ponte
che taglia gli stagni dal mare. Sotto il grande ponte di cemento,
fra il mare e gli stagni, su una minuscola lingua di
terra, a un amen dalle luci dei portici del centro, un gruppo
di casette nerastre, di legno, di scarto.
Vanno dentro una casupola, c’è un letto. Un abat-jour.
Un comodino. La lucerna e la scorta di preservativi.
Il giorno sarebbero visibili anche altre sozzure, sul pavimento,
nel piccolo cesso semiaperto, sulle lenzuola. Ma
di notte, al buio, qualunque posto merdoso può diventare
un paradiso.
Si spogliano.
La bionda ha due grandi tette bianche. Due cosce poderose.
Una gran figa nerissima e folta.
13
115
120
125
130
135