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Vorrei fuggire lontano, in un paese di sole, in Africa.
Vorrei che fuggissimo all’improvviso. Un viaggio in nave,
tutto mare tutto mare, e poi l’Africa, Tetouan, un tugurio
caldo con le mosche e le zanzare, al sole, una barca e un
po’ di soldi, un letto bianco, il sole – mormora Lucia con
gli occhi oltre il muro – senza quel coglione. Mai più. Non
vederlo mai più. Neanche una sola volta nella vita. Neanche
da morto.
Intascano la ricevuta finale dagli occhi adoranti di un
cameriere basso con le basette lunghe fino alla mascella,
alla Tom Jones, piovuto da una moda vecchia un quindicennio,
e corrono via sotto quel cielo grigio e bianco, livido
come gli occhi del morto annegato e spolpato dalle onde
e dai pesci.
Sinfonia op. 17. Organo and flute. Lucia e Francesca.
Nella piccola stanza, protette da un tulipano giallo e solare.
Profumi di donna e in un angolo straccetti accatastati
uno sull’altro, ammiccanti. Sorrisi quasi impauriti e mani
fredde che si fanno compagnia – in due si è sempre più
tiepidi – prima esplorazione di un corpo, a partire dai piedi
bianchi appena sciacquati, viaggiando lungo una gamba
morbida di pelle d’oca, soffermandosi appena un attimo
fra le prime labbra suadenti, un primo saluto di riconoscimento
“ben trovate, eccoci ancora”, vagando su un
ventre rotondo come un canestro rovesciato, saltellando
su una tetta scura tornita da madre maestra, visitando
l’angolo di un braccio – ah, la dolcezza di un’ascella levigata
– e i peli teneri della schiena inarcata, che sfuggono
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alle carezze, sostando fra due natiche che anche noi avremmo
voluto amare. Lucia e Francesca. Ogni fruscio ritmato
dal respiro comune di due bocche appena appena poggiate
una sull’altra fino a che la saliva improvvisamente manca
e nell’una e nell’altra, un appena appena di sensazione
di secco e di affanno fra quattro occhi sbarrati.
Hard rock. Il tulipano trema mentre una violenta spallata
demolisce la porta d’ingresso della stanzetta degli
amori – ah, questi amori interrotti brutalmente, che pena
– e – ragazzi – Fausto digrigna i denti, alto e forte, maschietto
incazzoso nonché poligrafico legittimo consorte
di Lucia, piomba nella stanza, Fausto, e ha in mano un
coltello luccicante e infido – “ah, bagascia” – trema persino
quella mutandina bianca con ricamata la violetta maliziosa,
avanza gigantesco con la bava alla bocca “questa
volta ti schiaccio, puttana.” Occhi di fuoco minacciano
sfracelli – finirà anche questa, anche questa dolcissima
fanciulla, in grigio su una colonna di giornale “vittima
della follia omicida”? – porte che sbattono. Inquilini impauriti.
Due fanciulle tenere e nude su un lettone bianco
guardano il sogghigno feroce di un bruto armato di coltello
che procede, grande e grosso, bestiale e inumano,
un dio di vendetta, il vendicatore di milleuno mariti traditi
sui letti di mezzomondo, sui prati, in auto e persino –
perché no? – sul sellino di una vespa. Fausto solleva il
braccio armato e piomba sul letto. Prenotazioni in macelleria.
Tutto è compiuto?
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