7_93_20060703131726

85
90
95
100
105
110
Alle sei del mattino, attorno alla chiesa del Polpo Rovesciato,
c’era una bella corona di cespugli verdi ornati di
fiorellini rosa. Alle sette c’è un massacro di erba calpestata
e di fiori secchi. Ma il pacchetto non è stato trovato.
“Bisogna calmarsi” pensa Faina “tanto con la rabbia
non si conclude un cazzo” e si accende uno spino coi residui
di libano rosso oppiato – la riserva personale – tratti
dalla vaschetta del cesso questa mattina alle cinque.
Una canna calmante che non calma un cazzo. La paranoia
aumenta: ormai è chiaro che qualche bastardo si è
fottuto l’etto. Un capitale andato in fumo. Un ferragosto
rovinato.
Faina torna sul luogo della maledetta sparizione. E pesta
coi piedi, incazzato, sui resti di quel cespuglio ladrone.
“Oh, non è ora di pestarci sulla testa, questa.” Si, proprio
così. Da sottoterra una voce ha gridato esattamente
queste parole, come se invece di aver pestato un prato
Faina avesse pestato sul pavimento del terzo piano di un
condominio.
Inutile star qui a raccontare la meraviglia del baldanzoso
spacciatore che alle sette e mezzo del mattino di ferragosto,
sotto il sole, sente una specie di venticello di dicembre
che gli corre su dal culo alla schiena.
Insomma, dopo aver smaltito la paura, Faina riesplora
con gli occhi la base del cespuglio maledetto.
Ora vede un aggeggino mai notato prima, una specie di
anello di ferro, di quelli che si vedono nei film e nei fumetti,
sì, proprio quelli che servono a sollevare una botola.
256
“Una botola? E dove cazzo porta? E chi cazzo ci abita,
sotto? Ma guarda che razza di roba stravagante” pensa il
nostro eroe che, se non fosse per via di quel suo etto famoso,
se ne andrebbe di corsa, lasciando a qualcun altro
il compito di scoprire cosa ci faccia una botola a due passi
dall’ingresso della chiesa del Polpo Rovesciato, una botola,
perdipiù, dalla quale emergono anche delle voci di
gente che chiaramente abita sottoterra.
Ma l’interesse dà coraggio – son le condizioni materiali
che fanno la coscienza, quell’etto insomma – e Faina solleva
l’anello. Una botolina sepolta sotto la terra si solleva.
Una botolina da nulla che, sotto, lascia intravedere il
principio di una scaletta di ferro.
“Ormai siamo in ballo” pensa virilmente Faina, e comincia
a scendere. Scalino dopo scalino, ne ha contati ormai
diciotto quando una vocetta stridula e incazzata, da
molto più sotto ancora, una voce d’uomo, ma anche una
voce di donna, (una voce insomma che se avessimo chiesto
a Faina che voce era, lui non ci avrebbe saputo dire
niente di preciso se non osservazioni molto vaghe e generiche)
questa voce ha urlato “Chi è quel coglione che ha
lasciato aperta la botola?”
C’è, in quella voce, una tale quantità di autorità e di comando,
che Faina si sente obbligato a risalire gli scalini fino
al livello del suolo e a chiudere la botola da lui stesso
lasciata aperta.
Poi ridiscende e riconta. Conta fino a trentatre scalini.
Poi, sotto, sente il vuoto. Cerca col piede, al buio, un appoggio
qualunque. Niente.
257
115
120
125
130
135