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ta buona che mi levo dal mercato, dallo spaccio, dalla fifa
di esser preso dalla polizia. E fumerò ogni meraviglia,
roba che a lui gli arriva da tutte le parti del mondo, perché
quello è uno che ha contatti come si deve, mica io
che per un etto di libanese oppiato devo fare i salti mortali,
e poi quella città fra i denti, che razza di personaggio,
e Ganja, e quell’orchestrina...”
Così riflette fra sé e sé, e si avvicina barcollante al cespuglio
incantato, alla botola meravigliosa.
Ma proprio nello stesso punto da cui è entrato in quel
paradiso, proprio in quello stesso punto a due passi dalla
porta della chiesa del Polpo Rovesciato, non c’è più botola,
non c’è più anello, non c’è più traccia del suo viaggio.
Faina ricomincia a pestare “se li disturbo mi faranno
entrare un’altra volta”, pensa. E pesta, e pesta, e pesta.
Finché dalla chiesa non esce il prete e lo guarda. E Faina
gli legge negli occhi che quello sta per girarsi e andare a
telefonare alla neurodeliri. E infatti il prete si gira, e si allontana
verso la sacrestia.
Faina fugge. Ha capito che tanto non c’è nulla da fare,
nulla da ottenere, e che le botole che portano nei mondi
incantati si trovano una sola volta nella vita, ed è anche
troppo.
Qui il racconto è finito. Il lettore attento potrà anche
chiedersi dove diavolo sia la morale da noi promessa nel
corso della narrazione: essa – rispondiamo – è nei fatti,
nelle cose narrate, nelle vicende, ora allegre ora tristi, di
Faina.
Ma per chi da queste vicende non sia in grado di trarre
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il dovuto insegnamento – ci sono anche gli interdetti,
perdio – ricapitoliamo il “succo” didattico della storia –
utile anche ai bambini –: “mai buttare un etto di libanese
rosso – o anche di pakistano nero – in un cespuglio. Ci
perderete l’etto e, per bene che vi vada, la finirete a parlare
con certi orsacci rossi che magari vi costringeranno
persino a ballare la rumba. Vade Retro.”
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