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“Puoi andare” dico alla scatola, che ha riparato dietro le
mie spalle.
Ma quella mi segue come un’ombra.
Cammino lungo tutta la banchina, fino alla punta del
molo, mare aperto.
E quella sempre dietro.
Mi sdraio sulle pietre, a sentire i profumi del mare, a riposare.
E quella mi si sdraia vicino.
“Non ti ho adottato, bella” gli dico “e non ho alcuna intenzione
di tirar fuori il centone per la scopata. Perciò,
smamma. Procurati un altro cliente.”
La bestiolina elettronica, in risposta, stacca un filino
rosso dalla gettoniera, si sfila la gonna, sbava un liquido
nerastro sulla tetta e ci riempie una vecchia pipa giavanese,
che accende, fuma e passa.
Si avvicina. Calda come un forno.
Quello che ci voleva. Uno sballo da oppio sintetico prodotto
da una puttana meccanica.
Insomma, lei mi spoglia, mi carezza – che mani, le elettroniche
– e mi stringe.
Una scopata memorabile. La risacca ci dà i tempi e le cadenze.
Godo, come un vecchio asino di altri tempi: senza ritegno,
con sonore risate, e brividi.
Il tramonto mi sorprende in un vicolo della Marina.
Ancora ce l’ho fuori dalla patta, penzoloni.
Torno a casa, soddisfatto. E stanco. Quella bella stanchezza
che ti prende se hai combattuto sul serio, se non ti
sei nascosto.
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“Ho vissuto.” “Ho vissuto.” Diograzie.
Non ho avuto pietà per la tele spaccata, che chiede di
chiamare un tecnico riparatore.
Non chiudo la porta di casa. Che entrino, se hanno il coraggio.
Se devo combattere, tanto vale combattere. Sarò,
anch’io, un caino.
Purché, domattina, non ricominci l’emicrania.
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