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la, e il mio stomaco comincia a pulsare come un cuore, e
rifiuta il cibo che poco prima ha gradito.
Ma non mi sveglierei, neanche se lo volessi fortemente,
ché il sogno mi inchioda a se stesso più che la realtà quotidiana
alle sue abitudini.
Un sacrificio: io so già come il sogno andrà a finire – come
la notte di ieri, come la notte di natale, come le notti di
sempre – anche se vorrei fuggire. Ma è più forte di me. È
un prezzo da pagare, notte dopo notte, un rito che non riesco
a scongiurare.
Il vialetto di ghiaia pian piano si restringe, mentre il sole
continua a battere sulla camicia bianca, larga sui seni appesantiti,
e sulla gonna bianca che potrebbe anche svolazzare,
tutta di pieghe, ma sta immobile nell’aria senza vento,
e sui sandali bianchi infantili che stringono i piedi sudati,
finché non giungo agli eucaliptus, che offrono una
pausa d’ombra, un momento di riposo e di quiete a questa
incredibile me stessa tutta bianca – e mai, nelle mie giornate,
mai e poi mai riuscirei a darmi quell’aria da collegiale
vergine e fanciulla che quegli abiti candidi sotto il sole
danno alla me stessa del sogno.
Sotto gli eucaliptus, che hanno occupato i bordi della
striscia di ghiaia, si respira. È una liberazione dal soffoco
del sole, colla testa più concreta, meno vinosa, più rapida
nei riflessi e nei pensieri. Il passo si mantiene pomeridiano
e meridionale e estivo, con una sua interna lentezza, un
andare lento di riposo, più riflessivo che nevrotico, passo
di vacanza.
A quel punto, recuperato appena il respiro, e appena sot-
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taciuta l’ansia, sento alle mie spalle I Passi, che subito trasportano
la leggerezza del sogno nelle oscurità dell’incubo.
Potrei fermarmi, all’ombra, e voltarmi, per scoprire l’identità
dei Passi, attenderli, e magari scambiare con loro
quattro chiacchiere, passeggiando lenti nell’ora della digestione.
Ma sento, in quei Passi, come una minaccia incombente,
un principio di inseguimento, un nemico da cui è meglio
fuggire.
Il respiro mi si spezza, mentre vedo le gambe correre a
perdifiato, come mai hanno corso, per conto loro, quasi
con una propria autonoma volontà, che nasce dai miei
muscoli, dalle mie ossa, dal mio corpo e dal mio fegato,
non dalla mente, che se n’è andata, sparita sotto il sole.
Vedo la macchia di eucaliptus, alle mie spalle, rimpicciolirsi,
e scomparire gli orti e le arance.
Tutto attorno il mondo si è trasformato in deserto: terra
secca e spaccata, cespugli di erba giallastra e inutile, graniti
che incombono come banditi da strada, e sole dappertutto,
questo sole abbacinante che dissecca l’anima
della terra e degli uomini.
Corro senza più voltarmi, mentre in lontananza sento il
passo sempre tranquillo del nemico, che non si affatica,
un piede dopo l’altro con scansione da metronomo, con
regolarità d’atleta. Sa che la preda non potrà dissolversi
nella polvere, non potrà acquattarsi in questa pianura,
con questa luce odiosa.
Questa luce illumina ogni angolo, ogni scheggia di pietra,
ogni insetto, ogni granello di polvere.
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