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Separazione
Gioacchino non riesce a dipingere, questa sera.
Non dipinge. È immobile. Il piombo ribolle, nella grande
pentola. Ma nessun pennello ne trae colore, e persino
la polverina dorata si disperde come in un mare, non attecchisce,
e il piombo resta colore del piombo.
L’immobilità dell’antro è interrotta soltanto dal guizzare
e lampeggiare della fiamma del fornello. Piccoli, luminescenti,
infimi tizzoni incendiari attraversano il buio come
fulmini artificiali alla festa di paese; ma, qui, senza
botti. Fiammelle che attraversano il buio e lo spezzano, e
dietro ognuna di loro, il buio si ricompone: è ancora più
nero.
Il fracasso della porticina che si apre spacca il silenzio in
mille pezzi.
Abramo spinge la porta con cautela. Si affaccia dall’uscio,
e vede Gioacchino immobile, perduto nel buio.
“Buonasera, signor giuda” sfruscia con voce roca il vecchietto
elegante.”
“Ah” una esclamazione soffocata tormenta per un attimo
l’imperturbabile impiegato “sei riuscito a scamparla,
malgrado tutto: la fortuna ti è stata amica.”
“Il merito è tutto tuo, giuda carissimo. Quando sei saltato
fuori, falciando quei poveri poliziotti, le beghine ti
hanno seguito e ammirato fin sulla porta del sagrato, i poliziotti
ti son corsi dietro, persino il prete svenuto ti ha seguito.
Nella chiesa silenziosa, mi sono spogliato di tutti gli in-
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gombri femminili, ho mollato tette di gomma e luger dietro
l’altare, e sono sgusciato dalla porticina della sagrestia,
in canottiera e pantaloncini corti.
Per fortuna tengo sempre un abito pulito di scorta, nel
retrobottega del negozio.
Ho rispettato l’orario di apertura e quello di chiusura.
Ci ho pensato per tutto il giorno: tu, stamattina, dentro
quella chiesa maledetta, mi hai salvato, con un gesto da
eroe, mi hai veramente abbandonato come sembravano
voler dire i tuoi occhi?”
Gioacchino sta immobile e muto, in cerca delle parole
giuste.
Biascica un pochino, prima di mollare una risposta.
“Volevo vederti finire in galera” dice, voce moscia – e
poi riprende tono “volevo vederti in galera. Finché non
avrai provato cosa significa galera, non capirai la bellezza
di questo tepore, e non apprezzerai questa tranquillità.
Volevo che soffrissi, in galera. Tornassi domato, una buona
volta.
Tu devi dipingere queste ceramiche del cazzo.
Devi continuare a farlo.” E Gioacchino trattiene il fiato
per un minuto buono, prima di riprendere “perché il miracolo
è avvenuto. Il piombo è diventato oro.”
Abramo guarda l’amico, con gli occhi sgranati del drogato:
attonito.
“La magia l’hai completata tu, con quelle dita da strega:
il servizio che hai finito di dipingere ieri, oggi l’ho portato
dai migliori gioiellieri cagliaritani, e tutti l’hanno valutato
‘oro zecchino’ e, come minimo, offrono diciotto milioni
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