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scorre e lo trasporta veloce verso i trenta, lui sente l’incazzo
montargli dentro, sempre più forte, sempre più irrevocabile,
sempre più nevrotico e aggressivo.
Ma ora rallenta, mentre il groppo di angoscia esala in un
interminabile sospiro: la parte scura della giornata si sta
chiudendo, sulla soglia del cinema dove entra con fare
brusco e timido, circospetto, mentre tenta però di assumere
un’aria ribalda, come a dire: se vengo qui dentro sono
cazzi miei, e nessuno è autorizzato a pensare niente di
particolare sul mio conto.
La maschera di sufficienza e di sicurezza crolla dopo
quattro passi, alla cassa: quella fanciulla obesa che vende
biglietti l’ha già notato troppe volte per non riconoscerlo
come un cliente abituale, uno che ci marcia, colla pornoautonomia.
Lo guarda, la fanciulla obesa, da dietro certe lenti spesse
e compatte che fanno sembrare gli occhi due piccoli
spilli perduti nel vetro, laggiù in fondo.
Lui sa bene cosa chiedono quegli occhi: ha persino immaginato,
una volta, di accettare l’invito: si è trovato in
un bagno gigante, enorme come quello di una stazione
ferroviaria e altrettanto sporco, con una gigantesca vasca
bianca proprio al centro di una sala illuminata da lampadine
giallastre, da terzo grado, e nella vasca, piena d’acqua
profumata, la lardosa sguazzava da una parte all’altra,
muta come un pesce, mostrando ora una tetta enorme
come una boa, con un capezzolo nerofumo che sembrava
un turacciolo bruciacchiato, ora un culo bianco
smisurato come un’isola di formaggio fresco attraversata
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da un crepaccio senza fondo, ora un ventre di pieghe
poggiate una sull’altra che terminava in un’unica mostruosa
vorace bocca depilata... non era un sogno di suo
gusto, e l’ha piantato lì, preferendo concentrarsi su oggetti
più appetibili.
Ha voglia di farle la lingua, alla fanciulla obesa. E perché
no? Eccolo, la tira fuori, una brutta lingua biancastra,
tutta crepata come una salina d’agosto.
Lei, la fanciulla obesa, ha un attimo di indecisione, e
mentre forse pensa a quale risposta scegliere per proseguire
il dialogo, lui ha già voltato le spalle e si è avviato
verso il secondo ostacolo: l’uomo che stacca i biglietti.
È uno, zoppo, con i grandi occhi bianchi, vuoti, liquidi
liquidi, che guardano complici, stringendosi ripetutamente
per creare sensazioni di familiarità: “siamo fratelli,
noi sporcaccioni.”
Lui preferisce non sollevare lo sguardo. Ma oggi, lo
zoppo, ha una stupefacente novità. “Guardi” – gli dice,
strattonandolo per una manica. Lui si volta un attimo e fa
appena in tempo a vedere la pagina di una rivista, tutta accartocciata
e bisunta; c’è la foto di una bella donna bianca
coi boccoli tutta nuda con due tette candide di panna e fra
le gambe ha un grosso cazzo nero. “Sensazionale, eh?” aggiunge
lo storpio rigirando e ripiegando la paginetta con
le dita. Si accorge in ritardo che il cliente è fuggito su per
le scale.
Finalmente si chiude alle spalle la tenda d’ingresso alla
sala. Dentro, le note di un valzerino accompagnano la
febbrile ricerca di un posto libero, lontano dagli altri pre-
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