7_93_20060703131726

260
265
270
275
280
Il cocchio esplode, e genera il caos. Lampi di luce nel
cielo bianco, il cielo devastato. Una ghignante, buffonesca,
sgangherata esplosione da circo equestre, da fiera di
paese.
Una qualunque Elena scappa, corre, non sia una bomba,
un principio di cataclisma. Una qualunque Elena, e
cento altri.
I bambini restano, stupiti, a bocca aperta, sorpresi da
un sogno ad occhi aperti.
E la parola sfugge da una bocca, miracolo, e corre come
un serpente, miracolo, nella processione inginocchiata,
miracolo, il santo ha fatto un miracolo.
La telecamera di una emittente inglese scivola giù dal
bordo del palco televisivo. Scivola e si spenzola. L’operatore
inglese, inginocchiato, prega. L’occhio della camera
fuggiasca, funziona. Raccoglie, per spedirle a mezzo mondo,
le immagini che passa il convento. Ora, per esempio,
inquadra per la prima volta il sottopalco, e spedisce via
etere certe pose della signorina Ofelia Pintus, movimentata
e seminuda, affaccendata attorno al corpo bianchiccio
di un sergente dei carabinieri. I pantaloni di ordinanza,
con relativa pistola, pendono da un tubo innocente.
La telecamera è piombata, suo malgrado, in pieni misteri
da sottopalco.
Quando appare, quell’amplesso, improvviso, sullo
schermo di proprietà della signora Elisa Faggioli, in un
sudicio appartamento di città, pieno di fumo, e l’olio attaccato
alle pareti, la vecchia megera sbraita. E Carmelo
Faggioli, consorte legittimo, attardato sulla poltroncina
172
del salotto, deve subire l’insulto: “Carmelo, vecchio porco,
fammi sparire quella teleporno.”
Lo spettacolo di folgori, la festa di luce e colori, si placa,
nel cielo, sulla testa della processione. Si placa in caramelle.
Piovono caramelle, dappertutto.
Caramelle di ogni gusto, colle cartine colorate.
Fra tante caramelle colorate, piovono gli occhi e i coglioni
di un teppista biondo che un attimo fa stava sul cocchio
del santo, ed è sparito nell’esplosione, fatto fuori dal
santo amante della giustizia, un vero miracolo.
Una mano piove al sicuro. Ben dentro una borsetta di
pelle nera, una borsetta elegante, che si chiude, a nascondere
una mano piovuta dal cielo. La borsetta di una moglie
di questore, derubata poco fa.
La mano è al sicuro. Cimelio e oggetto d’uso. Una mano
vibrante.
Il questore è in un incubo. Vorrebbe spararsi. Il mondo
gli si avventa contro fin da questa mattina, questo mondo
infantile e disordinato, gli si avventa contro, infame, regalandogli
una moglie impazzita e la pioggia di caramelle.
Gli orecchini rubati pendono al punto giusto, sono volati
in alto, nel cielo, ma ora son tornati, proprio sulle
orecchie del santo. Sulla faccia di gesso del santo, miracolosamente
incolume al centro della strada, su un ammasso
di rovine di legno e vetro, e un cavallo stecchito.
Dieci biondi marinai di Odessa, sul ponte di un vecchio
mercantile, intonano un canto sacro.
Pregano anche i bambini, nelle strade sporche, che il
173
285
290
295
300
310
315