Objetos cortantes - Gillian Flynn

— Ainda não encontramos o local de abate de nenhuma das garotas — disse Richard, uma
das mãos no volante, a outra no encosto do meu banco. — Só os locais de desova, e esses
estão muito contaminados. — Ele fez uma pausa. — Desculpe. “Local de abate” é uma
expressão feia.
— Mais adequada a um abatedouro.
— Uau. Cinco pontos com essa palavra, Camille. Sete pontos e meio em Wind Gap.
— É, eu esqueço como vocês de Kansas City são cultos.
Levei Richard até uma estrada de cascalho sem identificação e estacionamos no mato à
altura do joelho, cerca de quinze quilômetros ao sul de onde o corpo de Ann fora encontrado.
Abanei a nuca no ar úmido, puxei as mangas compridas, grudadas nos braços. Fiquei
imaginando se Richard poderia sentir o cheiro do álcool da noite anterior, agora em gotas de
suor sobre a minha pele. Caminhamos para a floresta, descendo a colina, depois subindo. As
folhas de algodoeiro cintilavam, como sempre, com brisas imaginárias. Vez ou outra podíamos
ouvir um animal fugindo, um pássaro alçando voo de repente. Richard caminhava com
segurança atrás de mim, arrancando folhas e as rasgando lentamente pelo caminho. Quando
chegamos ao local, nossas roupas estavam encharcadas, meu rosto pingava suor. Era uma
antiga escola que possuía uma única sala, ligeiramente inclinada para um lado, trepadeiras
entrando e saindo das ripas.
Dentro, havia meio quadro-negro na parede. Continha desenhos elaborados de pênis
entrando em vaginas — sem corpos anexados. Folhas mortas e garrafas de bebida cobriam o
chão, algumas latas de cerveja enferrujadas de uma época anterior à dos anéis de alumínio.
Restavam algumas poucas carteiras pequenas. Uma estava coberta por uma toalha de mesa, um
vaso de rosas mortas no centro. Um lugar lamentável para um jantar romântico. Espero que
tenha sido bom.
— Belo trabalho — disse Richard, apontando para um dos desenhos feitos com giz de cera.
A camisa social azul-clara grudava nele. Dava para ver o contorno de seu peitoral
musculoso.
— Isto é basicamente um esconderijo de garotos, obviamente — falei. — Mas é perto do
riacho, então achei que deveria ver.
— Aham — retrucou, depois me olhou em silêncio antes de continuar: — O que você faz
em Chicago quando não está trabalhando?
Ele se inclinou sobre a carteira, pegou uma rosa seca no vaso e começou a esmagar as
folhas.
— O que eu faço?
— Você tem namorado? Aposto que tem.
— Não. Não tenho namorado há muito tempo.
Ele começou a arrancar as pétalas da rosa. Não sabia se estava interessado na minha
resposta. Ergueu os olhos e sorriu para mim.