Objetos cortantes - Gillian Flynn

Katie pegou um maço de cigarros na gaveta da mesinha lateral, acendeu um com um fósforo
comprido de lareira. Ainda fumava escondida.
— Ah, ela e aquelas três meninas, aquelas coisinhas louras que já têm peitos, elas mandam
na escola, e Amma manda nelas. Falando sério, é ruim. Às vezes é engraçado, mas
principalmente ruim. Obrigam a garota gorda a dar o almoço a elas todo dia, e antes que ela
saia, a obrigam a comer algo sem usar as mãos, apenas enfiando o rosto no prato.
Ela torceu o nariz, mas afora isso não pareceu incomodada.
— Encurralaram outra menininha e a obrigaram a levantar a camisa e mostrar aos meninos.
Porque era reta. Obrigaram a menina a dizer coisas sacanas enquanto fazia isso. Corre o boato
de que pegaram uma velha amiga, uma garota chamada Ronna Deel, com quem tinham brigado,
a levaram a uma festa, embriagaram e… meio que a deram de presente a alguns dos garotos
mais velhos. Vigiaram do lado de fora do quarto até terminarem com ela.
— Elas mal têm treze anos — reagi.
Pensei no que tinha feito com essa idade. Pela primeira vez, me dei conta de como era
ofensivamente jovem.
— Essas são garotinhas precoces. Nós mesmas fizemos algumas coisas bem selvagens não
muito mais velhas.
A voz de Katie ficou mais rouca com a fumaça. Ela soprou e a viu pairar acima de nós,
azul.
— Nunca fizemos nada tão cruel.
— Chegamos muito perto, Camille.
Você chegou, eu não. Ficamos nos encarando, catalogando privadamente nossos jogos de
poder.
— Seja como for, Amma fodeu muito com a vida de Ann e Natalie. Foi legal sua mãe se
interessar tanto por elas.
— Sei que minha mãe foi tutora de Ann.
— Ah, ela trabalhou com elas como mãe voluntária, as levava para casa, dava comida
depois da escola. Algumas vezes até aparecia no recreio e você podia vê-la atrás da cerca,
observando-as no parquinho.
Uma imagem da minha mãe, dedos agarrando o arame da cerca, olhando para dentro,
sequiosa. Uma imagem da minha mãe de branco, um branco ofuscante, segurando Natalie com
um braço e levando um dedo à boca para calar James Capisi.
— Terminamos? — perguntou Katie. — Estou meio cansada de falar de tudo isso.
Ela desligou o gravador.
— Então, ouvi falar de você e o policial bonitão.
Katie sorriu. Um cacho de cabelo se soltou do rabo de cavalo, e lembrei dela, cabeça
curvada sobre os pés, pintando as unhas e perguntando sobre mim e um dos jogadores de
basquete que ela queria para si. Tentei não me encolher à menção de Richard.