Objetos cortantes - Gillian Flynn

Eu nem sequer me sentia indignada, apenas cansada.
— Por favor, Camille, sei como é tensa a relação entre vocês. Sei como você sempre sentiu
inveja do bem-estar das outras pessoas. É verdade, sabe, você realmente é como a mãe de
Adora. Ela montou guarda nesta casa como uma… bruxa, velha e raivosa. O riso a ofendia. O
único momento em que ela sorriu foi quando você se recusou a mamar em Adora. Recusou a
pegar o peito.
Aquela palavra nos lábios engordurados de Alan me acendeu em dez lugares diferentes.
Chupar, puta, camisinha pegaram fogo.
— E você sabe isso por Adora — arrisquei.
Ele concordou, lábios franzidos beatificamente.
— Assim como você sabe por Adora que eu disse coisas horríveis sobre Marian e as
garotas mortas.
— Exatamente — falou, as sílabas escondidas.
— Adora é uma mentirosa. Se não sabe disso, você é um idiota.
— Adora teve uma vida difícil.
Forcei uma risada. Alan não se abateu.
— A mãe dela costumava entrar em seu quarto no meio da noite e beliscá-la quando
criança — disse ele, olhando com pena para a última sardinha. — Dizia que era por ter medo
de que Adora morresse dormindo. Acho que era apenas porque gostava de machucá-la.
Uma mistura de lembranças: Marian mais abaixo no corredor, em seu pulsante quarto de
inválida, cheio de máquinas. Uma dor penetrante no meu braço. Minha mãe de pé acima de
mim em sua camisola, perguntando se eu estava bem. Beijando o círculo rosado e me
mandando voltar a dormir.
— Apenas acho que deveria saber dessas coisas — continuou Alan. — Poderia fazer com
que você fosse um pouco mais gentil com sua mãe.
Eu não tinha planos de ser mais gentil com minha mãe. Só queria que a conversa
terminasse.
— Vou embora assim que puder.
— Pode ser uma boa ideia caso não consigam se acertar — falou Alan. — Mas talvez se
sinta melhor consigo mesma se tentasse. Poderia ajudá-la a se curar. A cabeça, pelo menos.
Alan agarrou a última sardinha flácida e a sugou inteira. Eu pude imaginar os ossinhos se
partindo enquanto ele mastigava.
* * *
Um copo cheio de gelo e uma garrafa de bourbon roubada da cozinha dos fundos, depois subir
para beber no quarto. O álcool bateu rápido, provavelmente pelo modo como eu estava
bebendo. Minhas orelhas estavam quentes e minha pele parara de queimar. Pensei na palavra
na minha nuca. Sumir. Sumir vai eliminar meu sofrimento, eu pensara estupidamente. Sumir