Objetos cortantes - Gillian Flynn

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Meu carro, azul-claro coberto de cocô de passarinho, os assentos de couro certamente
queimando, não me atraiu, então decidi dar uma volta pela cidade. Na Main Street, passei por
um aviário que recebia frangos frescos vindos diretamente dos campos da morte de Arkansas.
O cheiro queimou minhas narinas. Uma dúzia ou mais de aves peladas pendiam lascivamente
na vitrine, algumas penas brancas revestindo a prateleira abaixo.
No final da rua, onde surgira um santuário improvisado para Natalie, vi Amma e suas três
amigas. Estavam mexendo entre os balões e presentes baratos, três montando guarda enquanto
minha meia-irmã roubava duas velas, um buquê de flores e um urso de pelúcia. Tudo menos o
urso foi colocado em sua gigantesca bolsa. Ela segurou o urso enquanto as garotas davam os
braços e deslizavam debochadamente na minha direção. Para cima de mim, na verdade, não
parando até estarem a dois centímetros, enchendo o ar com o tipo de perfume pesado que vem
em amostras grátis em revistas.
— Você nos viu fazendo aquilo? Vai colocar isso na sua matéria de jornal? — guinchou
Amma. Ela definitivamente superara o chilique da casa de bonecas. Essas coisas infantis eram
deixadas em casa. Ela trocara o vestido de verão por minissaia, sandálias de plataforma e um
top tomara que caia. — Se for, coloque meu nome direito: Amity Adora Crellin. Pessoal, esta
é… minha irmã. De Chicago. A bastarda da família.
Amma olhou para mim mexendo as sobrancelhas, e as garotas deram risinhos.
— Camille, estas são minhas adoráááveis amigas, mas você não precisa escrever sobre
elas. Sou a líder.
— Só é a líder por ser a mais barulhenta — disse uma garota pequena de cabelos cor de
mel com voz rouca.
— E por ter os peitos maiores — disse a segunda garota, com cabelos da cor de um sino de
latão.
A terceira, de cabelo louro-avermelhado, agarrou o seio esquerdo de Amma e deu um
apertão.
— Parte real, parte enchimento.
— Vá se foder, Jodes — disparou Amma e, como se disciplinando um gato, deu um tapa em
seu maxilar.
A garota ficou ruborizada e murmurou uma desculpa.
— Seja como for, qual é a sua, mana? — cobrou Amma, baixando os olhos para o urso. —
Por que está escrevendo uma matéria sobre duas garotas mortas que para início de conversa
ninguém notava? Como se estar morta tornasse alguém popular.
Duas das garotas deram risos forçados; a terceira ainda olhava para o chão. Uma lágrima
caiu na calçada.
Reconheci esse papo provocador de garota. Era o equivalente à marcação de território,
mas com palavras. E ainda assim parte de mim gostou do espetáculo. Mas eu estava me