Objetos cortantes - Gillian Flynn

melhores amigos — o meu era Phil, o dela era Jerry —, atletas que jogavam futebol americano
no outono, lutavam no inverno e faziam festas o ano todo na sala de jogos do porão de Phil.
Tive uma lembrança de nós duas dando as mãos para nos equilibrar enquanto mijávamos na
neve do lado de fora, bêbadas demais para encarar a mãe dele no andar de cima. Lembro-me
dela me contando sobre fazer sexo com Jerry na mesa de sinuca. O que explicava por que o
feltro estava viscoso.
— Oi, Kathy, bom ver você. Como estão as coisas?
Ela estendeu os braços e olhou ao redor do restaurante.
— Bem, você pode imaginar. Mas ei, é o que se ganha ficando aqui, certo? Bobby mandou
um oi. Bobby Kidder.
— Ah, certo! Deus… — exclamei. Eu esquecera que tinham se casado. — Como ele está?
— O mesmo Bobby de sempre. Você deveria aparecer um dia desses. Se tiver tempo.
Estamos na Fisher.
Eu podia imaginar o relógio tiquetaqueando alto enquanto eu me sentava na sala de estar de
Bobby e Kathy Kidder, tentando descobrir o que dizer. Kathy se encarregaria de falar, como
sempre. Era o tipo de pessoa que preferiria ler placas de rua em voz alta a sofrer o silêncio.
Se ainda fosse o mesmo velho Bobby, ele era silencioso mas afável, um cara com poucos
interesses e olhos azul-acinzentados que só entravam em foco quando o assunto era caça. Na
época do colégio, ele guardava os cascos de todos os cervos que matava e sempre tinha o
último par no bolso e os tirava e batia com eles em qualquer superfície dura disponível.
Sempre achei que fosse o código Morse do cervo morto, um pedido de socorro atrasado
transmitido pelo almoço do dia seguinte.
— Enfim, vão querer o bufê?
Pedi uma cerveja, o que produziu uma pausa pesada. Kathy olhou por sobre o ombro para o
relógio na parede.
— Ahnnn, não devemos servir até as oito horas. Mas vou ver se consigo roubar uma para
você; pelos velhos tempos, certo?
— Bem, não quero causar problemas para você.
Típico de Wind Gap ter regras arbitrárias para bebida. Cinco horas pelo menos faz sentido.
Oito horas é apenas um jeito de fazer com que você se sinta culpado.
— Por Deus, Camille, seria a coisa mais interessante a me acontecer em um bom tempo.
Enquanto Kathy ia roubar uma bebida para mim, Richard e eu enchemos nossos pratos com
peito de frango frito, cuscuz, purê de batata e, no caso de Richard, uma fatia trêmula de
gelatina que estava derretendo em sua comida quando retornamos à mesa. Kathy discretamente
deixara uma garrafa de cerveja no meu assento.
— Sempre bebe assim tão cedo?
— Estou só tomando uma cerveja.
— Senti cheiro de destilado em seu hálito quando entrou, sob uma camada de balas… De
hortelã?