Objetos cortantes - Gillian Flynn

CAPÍTULO TREZE
Passava de duas horas quando acordei, meu estômago revirado, meu maxilar doendo de
trincar os dentes por cinco horas seguidas. Maldito ecstasy. Amma também tinha problemas,
imaginei. Deixara uma pequena pilha de cílios no travesseiro ao meu lado. Eu os varri para a
palma da mão e toquei neles. Duros por causa da maquiagem, deixaram uma mancha azulescura
na palma. Derramei-os em um pires na mesinha de cabeceira. Depois fui ao banheiro e
vomitei. Nunca me importei de vomitar. Ainda criança, quando eu ficava doente, lembro da
minha mãe segurando meus cabelos, sua voz calmante: Coloque tudo de ruim para fora,
querida. Não pare até sair tudo. No final eu gostava da ânsia, da fraqueza, do cuspe.
Previsível, sei, mas verdadeiro.
Tranquei a porta do quarto, tirei a roupa e voltei para a cama. Minha cabeça doía desde a
orelha esquerda, passando pelo pescoço e descendo a coluna. Minhas tripas reviravam, eu mal
conseguia mover a boca de tanta dor, e meu tornozelo queimava. E eu ainda sangrava. Podia
ver pelas manchas vermelhas nos lençóis. O lado de Amma também estava ensanguentado: um
salpicado onde ela ralara o peito, uma mancha mais escura no travesseiro.
Meu coração batia forte demais, e eu não conseguia recuperar o fôlego. Precisava
descobrir se minha mãe sabia o que tinha acontecido. Será que tinha visto Amma? Será que eu
estava em apuros? Senti um enjoo apavorante. Algo horrível estava prestes a acontecer. Em
meio à minha paranoia, eu sabia exatamente o que estava ocorrendo: meus níveis de
serotonina, tão elevados pela droga na noite anterior, haviam despencado e me deixado no
lado negro. Disse isso a mim mesma enquanto afundava o rosto no travesseiro e começava a
soluçar. Que inferno, eu me esquecera daquelas garotas, nunca realmente pensara nelas: Ann
morta e Natalie morta. Pior, eu traíra Marian, a substituíra por Amma, a ignorara em meus
sonhos. Haveria consequências. Chorei da mesma forma ansiosa e profilática com que tinha
vomitado até o travesseiro estar molhado e meu rosto inchado como o de um bêbado. Então a
maçaneta se moveu. Eu me calei, acariciando a bochecha, esperando que o silêncio fizesse
aquilo sumir.
— Camille. Abra.
Minha mãe, mas não raivosa. Estimulando. Até mesmo gentil. Permaneci calada. Mais
alguns movimentos. Uma batida. Depois silêncio enquanto ela se afastava.
Camille. Abra. A imagem de minha mãe sentada na beirada da minha cama, uma colher
cheia de um xarope de cheiro azedo pairando acima de mim. O remédio dela sempre me fazia
sentir mais doente que antes. Estômago fraco. Não tão ruim quanto o de Marian, mas ainda
assim fraco.