Objetos cortantes - Gillian Flynn

Ou em Chicago.
— Eles vão ler. Você vai chamar atenção com isso, Foquinha. Seu material está quase bom.
Force mais. Vá conversar com alguns dos seus velhos amigos. Eles podem ser mais abertos.
Além disso, é bom para a matéria; aquela série sobre a inundação no Texas que ganhou o
Pulitzer tinha uma matéria só sobre o que o cara pensava sobre voltar para casa durante uma
tragédia. Grande leitura. E um rosto amigo, algumas cervejas poderiam lhe fazer bem. Parece
que você já tomou algumas hoje.
— Algumas.
— Está vendo… que é uma situação ruim para você? Em relação à recuperação?
Ouvi um isqueiro sendo aceso, uma cadeira de cozinha raspando o linóleo, um grunhido
enquanto Curry se sentava.
— Ah, não é nada com que você deva se preocupar.
— Claro que é. Não se faça de mártir, Foquinha. Não vou puni-la se precisar vir embora.
Cuide de si mesma. Achei que estar em casa poderia lhe fazer bem, mas… Às vezes me
esqueço de que nem sempre os pais são… bons para os filhos.
— Sempre que estou aqui… — Parei, tentando organizar as ideias. — Sempre me sinto
como se fosse uma pessoa ruim quando estou aqui.
Então comecei a chorar, soluçando em silêncio enquanto Curry gaguejava do outro lado.
Podia imaginá-lo entrando em pânico, chamando Eileen para lidar com aquela garota
chorando. Mas não.
— Ahhh, Camille — sussurrou. — Você é uma das pessoas mais decentes que eu conheço.
E não há muitas pessoas decentes neste mundo, sabia? Com meus pais mortos, são
basicamente você e Eileen.
— Eu não sou decente.
A ponta da minha caneta estava rabiscando palavras fundas e arranhadas em minha coxa.
Errada, mulher, dentes.
— Você é, Camille. Sei como você trata as pessoas, mesmo os lixos mais inúteis em que
consigo pensar. Você dá a eles alguma… dignidade. Compreensão. Por que acha que eu
mantenho você? Não é por ser uma grande repórter.
Silêncio e lágrimas gordas do meu lado. Errada, mulher, dentes.
— Isso não foi engraçado? Deveria ter sido.
— Não.
— Meu avô fazia vaudevile. Mas acho que não herdei esse gene.
— Sério?
— É, assim que desembarcou em Nova York do navio da Irlanda. Era um cara hilário,
tocava quatro instrumentos.
Barulho de isqueiro de novo. Puxei as cobertas leves sobre mim e fechei os olhos,
escutando a história de Curry.