Objetos cortantes - Gillian Flynn

fantasia de conversar com todas as vendedoras de lojas no sul do Missouri, montando um
perfil borrado do homem.
Minha mãe deu tapinhas em meu cabelo com mãos envoltas em gaze.
— Precisamos de um vestido novo para minha querida filha. Algo colorido. Ela tende a
pretos e cinza. Tamanho trinta e oito.
A mulher, tão magra que os ossos do quadril se projetavam da saia como galhadas,
começou a percorrer os cabideiros circulares, criando um buquê de vestidos verdes, azuis e
rosa-berrantes.
— Isso ficaria bonito em você — disse Amma, mostrando à minha mãe uma blusa dourada
brilhante.
— Pare com isso, Amma — retrucou minha mãe. — É cafona.
— Eu realmente lembro meu pai? — perguntei a Adora, sem conseguir evitar.
Podia sentir minhas faces esquentando com minha presunção.
— Sabia que não deixaria isso passar — retrucou ela, retocando o batom em um espelho da
loja.
A gaze em suas mãos permanecia impossivelmente impecável.
— Só fiquei curiosa; nunca ouvi você dizer que minha personalidade lembrava…
— Sua personalidade lembra alguém muito diferente de mim. E você certamente não puxou
a Alan, então suponho que deva ter sido de seu pai. Agora, basta.
— Mas mamãe, eu só queria saber…
— Camille, você está me fazendo sangrar mais.
Ela ergueu as mãos em ataduras, agora marcadas de vermelho. Eu quis arranhá-la.
A vendedora foi até nós com alguns vestidos.
— Você decididamente vai precisar deste — falou, erguendo um vestido de verão turquesa.
Tomara que caia.
— E essa belezinha aqui? — continuou a mulher, apontando com a cabeça para Amma. —
Ela provavelmente vai caber em nossos tamanhos menores.
— Amma só tem treze anos. Não está pronta para esse tipo de roupa — disse minha mãe.
— Só treze, Deus do céu. Sempre esqueço, ela parece uma moça. Você deve estar morta de
preocupação com tudo o que está acontecendo agora em Wind Gap.
Minha mãe colocou um braço ao redor de Amma, beijou-a no alto da cabeça.
— Alguns dias acho que não vou suportar a preocupação. Quero trancá-la em algum lugar.
— Como as mulheres mortas do Barba Azul — murmurou Amma.
— Como Rapunzel — falou minha mãe. — Bem, vamos lá, Camille, mostre à sua irmã
como pode ser bonita.
Ela me acompanhou até os provadores, silenciosa e virtuosa. Na pequena cabine com
espelho, com minha mãe acomodada em uma cadeira do lado de fora, examinei minhas
opções. Tomara que caia, alça fina, manga de aba. Minha mãe estava me punindo. Achei um
vestido rosa com mangas três-quartos e, depois de tirar calças e camisa rapidamente, o vesti.