Das Wirken der Unendlichkeit - Zum Abnehmen

Sie lachte und sagte, sie werde eine strenge Diät machen. Hätte sie von meinem
Kommen gewußt, hätte sie mit der Diät schon längst angefangen. Aber sie würde
jetzt anfangen. Und bei meinem nächsten Besuch würde sie wieder so schlank sein
wie früher. Sie sprach von dem Alptraum unseres Zusammenlebens und erwähnte
immer wieder, wie nahe ihr das alles gegangen sei. Sie hatte sogar mit dem
Gedanken an Selbstmord gespielt, obwohl sie eine gläubige Katholikin war.
Schließlich hatte sie bei ihren Kindern den Trost gefunden, den sie brauchte. Alles,
was zwischen uns geschehen war, seien jugendliche Dummheiten gewesen, die
zwar niemals rückgängig gemacht werden könnten, aber unter den Teppich gekehrt
werden mussten.
Als ich sie fragte, welches Geschenk ich ihr als Zeichen meiner Dankbarkeit und
Zuneigung machen könnte, lachte sie und wiederholte das, was Patricia Turner
erklärt hatte – ich hätte keinen Penny und würde nie Geld haben, denn das sei
einfach mein Wesen. Doch ich bestand darauf, daß sie einen Wunsch äußerte.
»Kannst du mir einen Kombi kaufen, in dem alle meine Kinder Platz haben?« fragte
sie lachend. »Ich wünsche mir einen Pontiac oder ein Oldmobile mit allem Drum und
Dran.«
Sie sagte das, weil sie fest davon überzeugt war, daß ich ihr unmöglich einen so
teuren Wagen schenken konnte. Aber genau das tat ich.
Der Autoverkäufer gab mir seinen Wagen, als er Sandra am nächsten Tag den
Kombi übergab. Ich saß ohne ihr Wissen in dem geparkten Wagen und hörte ihre
Überraschung. Doch für sie als sinnesbetonten Menschen war es kein Ausdruck des
Entzückens. Es war eine körperliche Reaktion, ein gequältes, verwirrtes Schluchzen.
Sie weinte, aber ich wusste, sie weinte nicht über das Geschenk. Ihre Tränen waren
das Zeichen eines Verlangens, das in mir seinen Widerhall fand. Ich sank betroffen
auf dem Sitz des Wagens in mich zusammen. Auf der Zugfahrt nach New York und
dem Rückflug nach Los Angeles hielt sich bei mir hartnäckig das Gefühl, mein Leben
gehe zu Ende. Das Leben schien mir wie Sand durch die Finger zu rinnen. Ich fühlte
mich keineswegs dadurch befreit oder verändert, daß ich mich bedankt und
verabschiedet hatte. Im Gegenteil, die Last der verrückten Liebe schien noch
schwerer als zuvor zu sein. Mir war nach Weinen zumute. Ich dachte unaufhörlich an
die Titel, die mein Freund Rodrigo Cummings für Bücher erfunden hatte, die nie
geschrieben werden würden. Seine Spezialität war das Schreiben von Titeln. Sein
Lieblingstitel hieß: Wir werden alle in Hollywood sterben. Ein anderer war: Wir