Das Wirken der Unendlichkeit - Zum Abnehmen

den Beinen. Ich wollte abschütteln, was immer auch gekommen sein mochte, um
mich zu fressen. Meine Erregung war so stark, daß ich mein Zeitgefühl verlor.
Vielleicht wurde ich ohnmächtig. Ich kam in meinem Bett in Don Juans Haus wieder
zu mir. Auf meiner Stirn lag ein in eiskaltes Wasser getauchtes Handtuch. Ich glühte
vor Fieber. Eine der Frauen aus Don Juans Gruppe rieb mir den Rücken, die Brust
und die Stirn mit Branntwein ein, doch das brachte mir keine Erleichterung. Die Hitze,
die ich spürte, kam aus meinem Innern. Erzeugt wurde sie von Zorn und Hilflosigkeit.
Don Juan lachte, als sei das, was mir widerfuhr, die komischste Sache der Welt. Sein
Lachen war wie ein nicht enden wollendes Sperrfeuer.
»Ich hätte nie geglaubt, daß du dir den Anblick eines Fliegers so zu Herzen nehmen
würdest«, sagte er. Er nahm mich bei der Hand und führte mich hinter das Haus.
Dort steckte er mich voll angekleidet, mit Schuhen und Armbanduhr in einen großen
Bottich voll Wasser. »Meine Uhr! Meine Uhr!« rief ich. Don Juan bog sich vor Lachen.
»Du solltest keine Uhr tragen, wenn du mich besuchst«, sagte er. »Jetzt hast du
deine Uhr ruiniert!«
Ich nahm die Armbanduhr ab und legte sie neben den Bottich. Ich wusste, die Uhr
war wasserdicht, und es würde ihr nichts passieren. Das Untertauchen half mir sehr.
Als Don Juan mich aus dem eiskalten Wasser zog, hatte ich ein gewisses Maß an
Kontrolle zurückgewonnen.
»Das ist ein absurder Anblick!« wiederholte ich immer wieder, unfähig, etwas
anderes zu sagen. Der Räuber, den Don Juan mir beschrieben hatte, war nichts
Menschenfreundliches. Er war ungeheuer schwerfällig, roh und gleichgültig. Ich
spürte die Geringschätzung, die er für uns hegte. Zweifellos hatte er uns vor langer
Zeit unterdrückt und, wie Don Juan sagte, schwach, verletzlich und fügsam gemacht.
Ich zog meine nassen Sachen aus, hüllte mich in einen Poncho und setzte mich auf
das Bett. Ich weinte mir im wahrsten Sinne die Augen aus, aber nicht um mich. Ich
hatte meinen Zorn, meinen unbeugsamen Willen, nicht zuzulassen, daß sie mich
fraßen. Ich weinte um meine Mitmenschen, besonders um meinen Vater. Bis zu
diesem Augenblick hatte ich nie gewußt, daß ich ihn so sehr liebte.
Ich hörte, wie ich ständig wiederholte, »Er hatte nie eine Chance«, als seien es nicht
wirklich meine Worte. Mein armer Vater, der rücksichtsvollste Mensch, den ich
kannte. Er war so zärtlich, so sanft und doch so hilflos.