Wladimir Kaminer Russendisko

Ein verlorener Tag
Der Kulturredakteur einer Zeitung ruft mich an. Ich soll mir
irgendwas zum Thema Jugendkultur einfallen lassen. Und das
um 10.00 Uhr früh. Was ist das überhaupt, Jugendkultur? Ich
rufe meinen Freund Kolia an, der immer über alles Bescheid
weiß. Er sagt, ich sollte vielleicht MTV ankucken, je länger
desto besser. Sie fangen um acht an, die Einführung habe ich
schon verpasst. Was soll's. Ich schalte den Fernseher an: Dicke
schwarze Männer tanzen um einen Baum herum. Das Telefon
klingelt. Ein gewisser Herr Kravchuck, ein Reporter von
Spiegel spezial, meldet sich und mault, er hätte für seinen
Beitrag über in Berlin lebende osteuropäische Intellektuelle so
gut wie gar keine passenden Kandidaten gefunden. Bei den
Russen hatte er nur ein paar ältere, frustrierte Typen
aufgetrieben und Bulgaren gar keine. Ich rege mich auf. Wie
bitte? Keine Bulgaren? Die sind doch überall, man erkennt sie
ja nur nicht, weil sie die Deutschen so perfekt nachmachen.
Jedes Orchester in Deutschland hat einen bulgarischen
Dirigenten, die gesamte Uniprofessorenschaft besteht
hauptsächlich aus Bulgaren, dann gibt es noch den
Stockhausenpreisträger, und zu guter Letzt das Bulgarische
Kulturinstitut. Und wenn es um osteuropäische Intellektuelle
geht, dann gibt es, verdammt noch mal, mich. Der
Spiegelmann schreibt sich das alles auf und meint auch, dass
ich unbedingt in die Sonder-Ausgabe rein muss.
»In 20 Minuten kommt der Fotograf und macht die Fotos von
Ihnen.« Ich ziehe schnell die Hosen an und suche nach einem
sauberen Hemd. Gleichzeitig kucke ich weiter MTV in Sachen
Jugendkultur. Die dicken schwarzen Männer drehen noch
immer unverdrossen ihre Runden um den Baum. Der Fotograf
heißt Karsten und will mich in einer Menschenmenge
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