Erinnerungen an meine ersten zwanzig Jahre auf Ducati ...

Im August, der 1998 extrem heiß war, verbrachte ich zwei erholsame Urlaube: zunächst eine Woche in einem absolut
ruhigen, fast schon langweiligen Thermenhotel im "Blaufränkisch-Land" an der burgenländisch-ungarischen Grenze,
ausgefüllt mit Faulenzen, Radfahren und natürlich mit wiederholter Rotweinverkostung.
Danach verlebte ich eine Woche mit Freunden im zweit-heimatlichen Borso del Grappa, mit Ausflügen und Spaziergängen
in den wunderbaren Städtchen im Veneto. Eine Höhenwanderung auf dem Monte Grappa zeigte mir erschreckend die Grenzen
meiner Lungenkapazität: ein Anstieg von nur 500 Höhenmetern ließ mich keuchen wie einen Asthmatiker.
Im September förderte die nächste große Nachuntersuchung meines halbwegs wieder hergestellten Kadavers leider
betrübliche Neuigkeiten zutage: der "Restbulk", also das (hoffentlich!) inaktive Knödel in meinem Brustkorb, war wider
Erwarten nicht geschrumpft. In der Größe eines Bierglases (bis zu 6 cm Durchmesser, 11 cm hoch) war es immer noch
präsent und drückte leicht auf meine Luftröhre.
Diese Erkenntnis legte sich heftig auf mein Gemüt: ich hatte eigentlich erwartet, man würde mich als geheilt
beglückwünschen, stattdessen boten mir die Ärzte nur zwei Alternativen: entweder regelmäßige Beobachtung, das heißt, alle
drei Monate einen Tag voller Untersuchungen im Krankenhaus, oder eine aufwendige Operation, die mich für mindestens vier
Wochen ans Bett fesseln und ein weiteres halbes Jahr an Rekonvaleszenz nach sich ziehen würde. In beiden Fällen wäre aber
trotz alledem keine Garantie gegeben, daß die Krankheit nicht doch irgendwann wieder käme.
So tapfer ich mich im vorigen Jahr dem Kampf gegen den Krebs gestellt hatte, so mutlos war ich nun. Ohne ein faßbares
Ziel vor Augen fehlte mir plötzlich jeglicher Antrieb, irgendetwas für meine Rehabilitation zu tun. Ich sollte körperliche
Ertüchtigung betreiben, stattdessen saß ich lustlos zuhause vor der Glotze. Ich sollte für mein berufliches Fortkommen in der
Zukunft planen, doch mangels echter Perspektiven grübelte ich nur über mein Schicksal nach.
Für meine Umgebung machte ich dummerweise einen oberflächlich recht gesunden Eindruck. Wenn ich auf die Frage nach
meinem Befinden antwortete, es ginge mir nicht besonders gut, dann erntete ich nur höchst erstaunte Blicke und die verdutzte
Replik: "...aber Du schaust doch super aus...!". Logisch, verglichen mit dem bleichen, haarlosen, vom Cortison aufgedunsenen
Manfred des Vorjahres machte ich nun äußerlich einen relativ intakten Eindruck.
Dies und das übliche Maß an Abwehr gegenüber den psychischen Problemen anderer verleitete wahrscheinlich viele meiner
Freunde zu dem Trugschluß, ich würde es in Wirklichkeit nicht so kraß meinen, oder ich sei ein Hypochonder. Lediglich mein
alter Schulfreund und jetziger Hausarzt Gerhard Hubmann erfaßte den tatsächlichen Umfang meiner tiefen Verunsicherung
und bemühte sich ehrlich, mir bei der Bewältigung zu helfen.
Anfang Dezember brachten wir die 907i.e. von Johannes Wolf nach Volkertshaus zu einer "schwäbischen Kur": Lufto
Mahle und Karl-Heinz Bernhard sollten ihr zu rundem Lauf und langem Leben verhelfen. Im nächsten Frühjahr wollten wir
sie wieder holen. Auch Peter Landrichter´s Wunsch nach einer eigenen Ducati sollte bald Wirklichkeit werden: nach
langwierigen Verhandlungen erklärte sich Ducati Motor in Bologna bereit, für die "besonderen Verdienste" des Ducati Clubs
eine Monster 600 Dark heraus zu rücken, die Peter für sich behalten und Crisi, Johannes und mir unsere Anteile auszahlen
wollte. Auch diese Duc sollte im Frühjahr 1999 eintreffen.
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