Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

umtragen muss.« Sie hält inne, sieht ihn nachden-
klich an und tätschelt dann seinen Bauch. »Ob-
wohl, wenn ich’s mir recht überlege …«
»Ich schwöre, ich bin nicht schwanger.«
»Sechslinge!« ruft A. P. »Weniger wäre« – er
schwankt, grinst, versucht, aus der Flasche zu
trinken und gleichzeitig den Satz sinnvoll zu Ende
zu bringen – »unerträglich. Oder untragbar. Oder
… oder was auch immer.«
Der errechnete Termin ist in zweieinhalb
Wochen. Alle wissen das, sogar Freeman Lorber,
der sich alle Mühe gegeben hat, seine Autorität
geltend zu machen, und, als ihre Schwangerschaft
nicht mehr zu verbergen war, immer wieder
betont hat, er stehe als Trauzeuge zur Verfügung,
bis sie ihm klipp und klar gesagt hat, es werde
keine Hochzeit geben, und das Ganze gehe ihn
auch gar nichts an. Du musst dich nur darum
kümmern, und hier hat sie ihre Stimme so hart
werden lassen, dass Widerspruch unmöglich war,