Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

und das ist dann der letzte Alkohol für die näch-
sten neun Monate. »Er wird dir nicht fehlen,
Schätzchen, glaub mir. Ich hoffe nur, dass du
nicht mein – wie würdest du sagen? –, mein
Faible für morgendliche Übelkeit geerbt hast.
Oder vielmehr morgendliche, mittägliche und
abendliche Übelkeit«, fügt sie mit einem Lachen
hinzu. »Aber jeder ist anders, jede Schwanger-
schaft ist anders, und dir wird’s bestimmt prima
gehen.«
Sie sitzen auf der Hotelterrasse und blicken
über den manikürten Rasen und den Asphalt-
streifen der Straße auf den Strand, gegen den wie
seit unvordenklichen Zeiten die Wellen an-
branden. Der Salzgeruch ist stark, und was das
wimmelnde ozeanische Leben an Symbolik en-
thält, steht ihr so deutlich vor Augen, als würde
sie mit Maske und Schnorchel im Meer tauchen.
Sie beginnt zu zweifeln. Will sie das alles wirk-
lich? Gibt es auf diesem verwundeten,