Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

gerichtetes Kleinkalibergewehr. Thatch setzte die
Khakimütze ab und schüttelte das Haar aus – er
hatte einen Stufenschnitt wie diese Idioten in den
Hairbands, die damit von der Tatsache ablenken
wollten, dass sie ihre Instrumente nicht be-
herrschten, und das sagte eigentlich schon alles –,
und dann schlenderte er, gefolgt von den beiden
anderen, auf sie zu. »Halli-hallo«, rief er und ver-
suchte ein Lächeln, das aussah wie das eines
Mannes, der auf den Hof eines Gebrauchtwagen-
händlers tritt: hoffnungsvoll, aber auf das Sch-
limmste gefasst. »Für einen Augenblick«, sagte er
und bemühte sich, freundlich zu sein und den Ball
flachzuhalten, als wären widerrechtliches Betre-
ten, das Töten ihrer Schafe und die Vernichtung
ihrer Existenz nichts als ein kleiner Fauxpas, »für
einen Augenblick dachte ich, das Haus brennt.«
Doch dann warf er einen Blick auf den Scheiter-
haufen und sah, was da brannte. Sein Gesicht
wurde hart.