Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

waren El-Niño-Jahre gewesen, und das ausget-
rocknete Bachbett vor dem Haus hatte sich in eine
schäumende braune, über die Ufer tretende Flut
verwandelt, die in die falsche Richtung floss,
nämlich ins Meer, und sie hatten das Klo-
häuschen, den Hühnerstall, den Pferch und alles,
was nicht festgemacht war, verloren, darunter
auch die zwölf Klafter Holz, die sie während des
langen, staubigen, erbarmungslosen Sommers, der
von April bis Ende November dauerte, geduldig
gesammelt, zersägt, gespalten und aufgeschichtet
hatte. Und dann der Schlamm: Fünfzig Zenti-
meter hoch hatte er im Haus gestanden, an den
Wänden war noch immer die Marke zu sehen, wie
ein Kaffeerand in einem Becher. Schlamm, auf
den sie in diesem Jahr gut verzichten konnte. Ein
sanfter Regen sollte fallen, nur so viel, dass das
Bachbett ihn aufnehmen konnte.
Es war gerade hell genug, um die Farben der
Dinge vor dem Fenster erkennen zu können – ein