Wenn das Schlachten vorbei ist - Boyle, T. C

wie ein Schmutzfleck in ihrem Schoß. Und die
Haut, die Haut ist zerschunden, und vom Knie bis
zur Hüfte klafft ein langer, gebogener Riss. An
einem Fuß – dem, der ihm am nächsten liegt – ist
noch der Wanderschuh, und am Oberschenkel
klebt ein Stück Stoff, blau mit weißen Pünktchen.
Ihre Hände sind zu Fäusten geballt. Er will sich
hochstemmen, aufstehen und wegrennen, weg
von ihr, weg von hier, fliehen, aber er kann nicht
– es ist, als würden seine Muskeln ihm nicht ge-
horchen, als hätte er einen Schlaganfall erlitten,
als wäre der Himmel über ihm eingestürzt und
würde ihn zu Boden drücken. Und so liegt er da,
für den längsten Augenblick seines Lebens, und
betrachtet die fest gebundenen Schnürsenkel, die
am Knöchel zerrissene Socke, das Waffelmuster
der Stiefelsohle, die so sauber ist, als wäre sie
fabrikneu.
Schließlich steht er auf, natürlich steht er auf,
und dann sind Josh und Cammy da und staksen